Марта? – на этот раз Астахов не растягивает моё имя, произносит его обычным тоном, и это немного отрезвляет.
Мужчина откидывает со лба пряди чёрных волос и не сводит с меня пристального взгляда. В его тёмно-карих глазах читается немой вопрос, который я оставляю без ответа.
Правду о том, что он по-прежнему живёт в моём сердце, бывший не узнает никогда. Я и сама только сейчас это поняла, а ведь наивно полагала эти два года, что смогла исцелиться от зависимости под названием «Астахов».
– Всё хорошо, – произношу с холодным равнодушием. Бросаю все силы на то, чтобы не показать своей слабости. – Продолжим? – сама пододвигаю папку, которую хотел взять Андрей.
Я ни разу не актриса, и игра даётся мне невероятно сложно, но я справлюсь. Помогу бывшему вернуть память, а потом с упоением буду наблюдать за угрызениями совести, которые будут мучить Андрея, когда он узнает о том, что сделал.
Усмехаюсь собственным мыслям: не думала, что могу быть настолько кровожадной.
– Марта, я же вижу, что вы… Нет, ты, так будет удобнее? На «ты»?
Киваю, а что мне ещё остаётся? Мне и самой не по себе от того, что приходится выкать Астахову, который, на секундочку, продолжается оставаться моим официальным мужем.
Интересно, а если я всё-таки покажу ему свой паспорт, что он скажет на это?
И будто прочитав мои мысли, в следующий миг Андрей выдаёт такое, от чего у меня кровь стынет в жилах.
– Я вижу, что ты странно реагируешь на меня, Марта, – Астахов пытается накрыть мою руку своей ладонью, но я вовремя реагирую и прячу её под стол, делая вид, что не поняла его намерений.
– Дело в том, что… – пытаюсь сформулировать свою мысль, но не успеваю, бывший меня перебивает.
– Ты считаешь, что я твой муж? Я помню, ты говорила уже об этом, – снисходительно улыбается, заставляя меня почувствовать себя душевнобольной. – Но это не так, – он разводит руками в разные стороны, будто намекает: посмотри на меня, разве я похож на твоего мужа?
И от этой его уверенности я и сама начинаю сомневаться, вновь концентрируюсь на тех особенностях в его внешности и поведении, которые никогда не были присущи моему законному супругу.
– Я никогда не знал тебя и не видел прежде, – он всё-таки преодолевает разделяющее нас расстояние и склоняется надо мной, загнав в ловушку.
Неотрывно смотрит то в глаза, то опускает взгляд на губы, которые тут же начинает покалывать от давно позабытых ощущений. С трудом я нахожу в себе силы, чтобы сохранять самообладание. Дыхание предательски сбивается от аромата мужского парфюма, который исходит от Астахова. Чужого, незнакомого, абсолютно точно не принадлежащего моему мужу.
– Уж поверь, такую, как ты, я бы точно запомнил, – добивает последней фразой и заставляет моё сердце зайтись в неистовом приступе тахикардии.
Его дерзкий взгляд не сулит мне ничего хорошего, и чтобы прекратить это всё, мне нужно увеличить расстояние между нами. Напомнить Астахову о том, что такое личные границы, если он вообще знаком с данным понятием. Быть может,