было памятью плохой.
Печалит что? Ведь просто память.
А хочешь ли ещё раз глянуть?
Пройдут года, и ты случайно
Наткнёшься снова, среди дня,
На ту записку от меня,
И смех прольётся сквозь молчанье.
Была любовь моя младою, глупой,
Но жизнь моя покрылась смутой.
Открытою душа была
И искренно была тебе излита,
Теперь на кладбище зарыта.
И что тебе она дала?
Слова лишь мимо пролетели.
Да что они, и в самом деле?
Чернилом чёрным на бумаге
По буквам чувства выводил,
Стихотворенья посвятил
В ненужной той моей присяге…
Я не другой, я всё такой же,
Тебе писать – всего дороже.
И снова я, сжимая сердце,
Пишу тебе в который раз.
Храни души моей рассказ
За запертой своею дверцей…
"Я болен"
За годами проходят года
В серых стенах без света.
Это мир мой печальный всегда,
Мои мысли, где радости нету.
И желаний уже не осталось,
Не осталось надежд и мечтаний.
Что-то раньше ещё мне казалось,
Лишь казалось во время блужданий.
Я ловил тихий шорох под полом,
Тихий шепот осеннего ветра,
Лай собачий за длинным забором,
Песни птичьи над крышами где-то.
Я ловил это всё, словно жадный,
Загоняя в уставшую память,
В этой комнате тёмной, прохладной,
Не желая в отчаянье падать…
Я записывал ноты в тетради.
Когда капли дождя за окном
Пели арии в тихой отраде,
Я сидел на полу ледяном…
Я протягивал руки в темень,
Бесконечную темень внутри,
Я мечтал увидать солнца гребень,
Пока сердце билось в груди.
Стук ветвей мне напомнил былое,
Этот тихий, заботливый стук.
Словно в двери в хорошем настрое
Мне стучится по утру друг…
И вот нить пролетевшего детства:
Среди лета прогулки в лесу,
И ещё не разбитого сердца
Смех в осеннюю чудо-пору.
Те прекрасные листьев букеты
И по лужам с улыбкой прыжки,
Те весёлые милые дети
И зимою снеговики.
То вечернее тёмное небо,
Сотни звёзд и сотни идей.
Тот чарующий запах хлеба,
Беззаботность ушедших дней.
Ах, прошедшее в радости время,
Не забылось ещё ничего,
Только всё ограничили стены,
И случилось это давно…
Я умер тихо прошлым летом
Я умер тихо прошлым летом
В воскресный день календаря,
Покинув грешную планету,
Что тяжкой горести полна.
Вокруг летали гордо птицы,
Спокойно голосом звеня.
И только белые страницы,
Которых жизнь была полна,
Не улетели на рассвете,
Не улетели