я – судьбе не прекословь.
Сойду во мрак, когда случится срок,
В печи времён сгорят страницы строк,
Ведь рукопись горит… И мир людской
Не обратит вниманье – он такой…
Ты жил, писал на свете, как не жил —
Ты заслужил, что превратишься в ил…
Моё старание
Земле дарует солнце щедрый свет,
Когда мой край открыто полюбило,
Ему желая счастья, долгих лет,
И льётся в жилах солнечная сила.
Ты много доброго в краю найдёшь —
Он не стремится обрести заслуги,
Среди людей он ценит правду, а не ложь,
И наш уклад берёт он на поруки.
Стремимся мы его не запятнать
Среди событий и обычных дат —
Пусть не всегда мы делаем «на пять»,
Себя стране стараемся отдать.
Пускай живёт любимая страна:
Стараюсь я, старается она.
Тепло огня
И что, читатель, видишь ты во мне,
Что я увял, засох – ненужный лист?
Не мне сияет солнце в вышине,
Не мне весной даруют птицы свист?
Пусть так, но не настал мой час,
И рано чёлн мне править на закат,
Пусть жизнь идёт – есть много дел у нас,
И временем со всех сторон объят.
Успеть, пока в душе тепло огня,
Пока в лицо глядит улыбка дней,
Земля цветёт сегодня для меня,
И станет вишня матерью моей.
Пусть жизнь идёт, я не боюсь конца,
И рано к Богу посылать гонца.
Домашний арест
Вот я поставлен Музой под арест,
И не обещано ему отсрочки —
Пусть будет так, душой приму сей крест:
Не проведу, Парнас, ни дня без строчки.
И день горит огнём в моих стихах,
Чернеет кляксой ночь, как надлежало —
Бывало жил я наспех, впопыхах,
Сейчас для добрых дел мне века мало.
Сегодня с Музой слаще, лучше мне,
И пусть арест не длится быстротечно,
Пусть всё тяжёлое останется на дне,
Пусть ввысь стремится светлое, конечно.
Печаль, как талый снег, ручьём ушла,
Как вишня, расцвела моя душа.
Мой Душанбе
Мой Душанбе, прекрасен ныне взор:
Вокруг – цветы, в глазах таится влага.
Пришла весна – её ты подзадорь,
Ведь ты умеешь, щедрый, а не скряга.
Ты наяву такой, а не во сне,
Мой Душанбе, цветущею стеною
Повсюду – вишня наедине
С весною с широтой и глубиною.
Ты веселишься, словно на пиру,
От солнца дней ты не отводишь взгляда,
Мой Душанбе, с признанием беру
Тепло, стихи дарю, и в том – награда.
С привычной чередой весенних дней,
Под мирным кровом небосвода
Душой – богаче, жадностью – бедней,
Мой Душанбе: