хочет себе обратно спальню, а я не понимаю, с чего бы мне её освобождать…
– Ты видал его глаза? Прямо как буравчики!
– Э-э, что? Хочешь сказать, как тот гном, что заправляет лавкой деликатесов на Тросовой?
– В смысле, они прямо буравят тебя!
– …там отличный вид на сад, я уже свои вещи перенёс, это просто нечестно…
– А такое уже случалось раньше?
– Ну, был случай с Театором…
– Ага, только он на самом деле не умирал, просто красился в зелёный, а потом сбрасывал крышку гроба и кричал: «Сюрприз!»
– У нас тут ещё не бывало зомби.
– А он зомби?
– Думаю, да…
– То есть начнёт бить в бубен и плясать мумбо-юмбо всю ночь?
– А зомби этим занимаются?
– Старина Сдумс-то? Не похоже на него. При жизни он танцы не жаловал…
– Короче, нельзя доверять всем этим богам вуду. Не доверяй богу, который вечно лыбится и носит цилиндр, таков мой девиз.
– …и будь я проклят, если отдам свою спальню какому-то зомби, я столько лет её ждал…
– Правда? Чудной девиз.
Ветром Сдумс опять расхаживал в раздумье внутри собственной головы.
Странное дело. С тех пор, как он умер, или стал не-жив, или как это ещё назвать, его ум будто прояснился как никогда прежде.
Управлять собой становилось легче. Дыхание уже давалось практически на автомате, селезёнка вроде бы заработала как надо, чувства пахали на всю мощь. Правда, пищеварение всё ещё оставалось загадкой.
Он поглядел на своё отражение в серебряном блюде.
Всё ещё похож на мертвеца. Лицо бледное, багровые мешки под глазами. Труп. Ходячий и говорящий, но по сути всё же мёртвый. Разве это честно? Разве справедливо? Разве такой должна быть награда за твёрдую веру в реинкарнацию на протяжении почти ста тридцати лет? Возродиться трупом?
Неудивительно, что в легендах нежить обычно очень, очень злая.
Вот-вот случится что-то чудесное – если смотреть издали.
Если же смотреть вблизи или со средней дистанции, вот-вот случится что-то ужасное.
Разница – как между прекрасной новой звездой в зимнем небе и, собственно, взрывом сверхновой рядом с вами.
Разница между сиянием утренней росы на паутинке – и тем случаем, если вы муха.
Само по себе такое не должно было случаться даже за тысячи лет.
А теперь это вот-вот случится.
Это вот-вот случится за заброшенным шкафом в захламлённом подвале в Тенях, старейшем и самом неблагополучном районе Анк-Морпорка.
Плюх.
Мягкий звук, словно первая капля дождя после столетия засухи.
– Может, возьмём чёрного кота и пустим по его гробу?
– У него и гроба-то нет! – взвыл казначей, чей рассудок и раньше-то держался на соплях.
– Ладно, значит, купим ему славный новенький гроб, а затем пустим по нему чёрного кота?
– Нет, это бред. Лучше заставим его перейти воду.
– Что?
– Перейти