я становилась невольным свидетелем их ссор. Но не сказать, что у меня было плохое детство, вовсе нет. Меня как могли ограждали от их скандалов, и старались чаще баловать подарками и прогулками по интересным местам.
Тогда мы жили в маленьком военном городке на севере, и каждое лето выбирались в Нижний Новгород, место моего рождения. Останавливались мы у бабушки, гостили пару месяцев, и вновь уезжали в Мурманскую область. За время, проводимое в Нижнем, и родители и бабушка делали всё, чтобы у меня осталось как можно больше счастливых воспоминаний. Они и правда хотели лучшего для меня, пусть между ними самими и были разногласия. Но увы, то, что должно было напоминать о хорошем, превратилось в самый настоящий кошмар, мучавший меня много лет…
Нелегко вспоминать что-то из детства, ведь тебя и то время уже разделяет куча пережитого. В голове всплывают лишь мимолётные отрывки прошлого, яркие детали и образы, будто бы кадрами диафильма проносящиеся в памяти.
У меня по крайней мере всё именно так и было, когда я писала эту историю. Она долго не могла родиться, ведь я попросту не знала, как именно её рассказать – с точки зрения маленькой семилетней девочки, или уже с высоты пережитых лет.
И я решила: как выйдет, так и выйдет. Мне и так тяжело вспоминать об этом безобразии. Уже будет везением вообще подобрать хоть какие-то слова…
Хотя давайте с самого начала.
В тот день мы с мамой пошли гулять по одной из главных улиц города, моему любимейшему месту для прогулок. Стояла очень приятная погода, самый раз для середины лета – зной уступил место расслабляющей прохладе, а солнышко прикрылось небольшими облачками, время от времени создавая небольшие освежающие тенёчки. Я шла рядом с мамой и мне было хорошо и спокойно.
Улица, по которой мы гуляли, являлась туристической артерией города, и является ею по сей день, потому людей здесь всегда было в избытке. И днём и ночью тут кипела жизнь. Широкая и просторная, она пестрела всеми красками мира – то тут, то там развлекали людей музыканты, местные мастера продавали свои работы, а художники удивляли прохожих чудесными портретами и шаржами.
Вот как раз мимо них мы тогда и проходили, и мама вдруг спросила, не хочу ли я, чтобы меня нарисовали. Моему счастью не было предела! Это ведь то, о чём я мечтала каждый раз, проходя мимо этих мест.
Конечно, было здорово просто наблюдать как из-под руки художника штришок за штришком появлялось на холсте чьё-то лицо, но позировать, казалось, должно было быть в сто раз лучше. Наконец исполнится моя детская мечта!
Мы подошли к одному из незанятых на тот момент художников в творческом уголке улицы. Обычный с виду мужчина, с длинными волосами в хвосте, в чёрной футболке, с небольшой щетиной на лице. Пальцы были чёрными от угля, которым он работал. В общем то, наверное, почти все художники на этой улице так и выглядели. Мама договорилась с ним о цене, посадила меня на раскладной стульчик и ушла по магазинам, а мужчина закрепил ватман на мольберте, разложил тонкие мелки рядом с ним, и приступил к работе…
В первые же десять минут меня