мне только найти этого старого маразматика…
Единственным звуком в этом месте было мое сбивчивое дыхание. Так мне казалось, пока я почти не дошел до лифта.
В отличие от прочих, ближайшая к нему дверь оказалась открыта, что я заметил не сразу.
Я медленно повернул голову в сторону квартиры и увидел… маленького мальчика лет четырех. Он сидел на синем трехколесном велосипеде со звоночком и смотрел на меня такими же коричневыми глазами, как и у заботливой мамаши, строгавшей свои пальцы пять минут назад. Мой взгляд метался между ребенком и молотком в руке. Я надеялся, что до этого не дойдет.
Мы просто около минуты смотрели друг на друга, и тогда я наконец решил, что стоит попробовать нажать на кнопку вызова лифта.
Конечно же, он не работал.
Зато очнулся мальчик. Закрутив педали, он проскочил мимо меня и поехал дальше по коридору, громко дергая звонок и крича что-то нечленораздельное. Сначала это зрелище показалось мне скорее жутким, чем опасным, однако уже через несколько секунд двери некоторых квартир на этаже начали открываться одна за другой.
Они выходили как в одиночку, так и группами: среди них были как совсем маленькие дети, так и старики. Все принялись бесцельно оглядывать коридор, повторяя странные мантры и нелепо выкручивая головы в случайные стороны. Вскоре голоса слились в едва различимую какофонию, из которой можно было выделить лишь отдельные фразы.
– Главное – учеба! Четыре – не оценка! – без устали раз за разом произносила худощавая женщина в очках.
– У меня плохое предчувствие, нужно уезжать отсюда, – молодая девушка, пошатываясь, вышла из квартиры вместе с тем, кто раньше был ее парнем. Зря ты ее не послушал, парень, она тогда явно оказалась права.
По мере того, как люди выходили из квартир, становилось все сложнее отследить, кому именно принадлежала та или иная реплика:
– Как же задолбали колотить доски, сколько можно…
– У меня плохое предчувствие…
– Как была дура, так ей и останешься!
– Чепуха этот ваш городской карантин! Че-пу-ха!
– Не оценка!
– Мам, а когда мы гулять пойдем?
– Стучит и стучит…
– Паспорт, билеты, пропуск на выезд, ключи… паспорт, билеты, пропуск на выезд, ключи…
Я не понимал, что происходит. Просто не мог оторвать глаз от происходящего и сдвинуться с места. Кожа каждого из них была зелено-желтой, а глаза залиты коричневым. В руках – у кого что: ручки, телефоны, бутылки…
Сначала толпа была больше занята бубнежом себе под нос и бесцельным брожением туда-сюда по коридору, но спустя какое-то время из открытой квартиры вышел худощавый мужик, который заметил меня и стал вглядываться, под странным углом склонив голову…
Не прошло и минуты, как все два десятка пар глаз уставились на меня. Даже перестали повторять свои мантры, зато теперь медленно направились в мою сторону. Я боялся пошевелиться, настолько были натянуты нервы. Нежить с обеих сторон окружила меня у неработающего лифта,