какой же бред… – я накрыл голову руками.
На секунду я допустил мысль, что правда просто схожу с ума. Может, и не было никакой газонокосилки? Может, завтра я выйду на улицу и вновь увижу широко улыбающегося старика, метущего асфальт? Сойти с ума в 20 лет не выглядело заманчиво, но так, определенно, было бы проще объяснить всё то, что произошло со мной за эти несколько дней.
– Я тебе верю, Кирь, правда. – подбадривал меня Данил. – Давай просто убедимся на всякий случай, окей? Может, менты что-нибудь полезное расскажут.
– Ага, и как вы планируете это всё сделать? – с нескрываемым скепсисом в голосе спросил Артём. – Вас самих в обезьянник посадят скорее, чем скажут что-то полезное. А если их вообще в розыск не объявляли? О-ох, блять, сил моих с вами нет.
Артём стал что-то шумно отбивать по клавиатуре. На какое-то время мы погрузились в тишину, наполняемую клацаньем клавиш, нажатием мышки и звуками игры, открытой у одного из моих друзей.
– Кузьмичёв Иван Петрович, сорок девятого года рождения – он? – хмуро спросил Артём.
– Д-да, вроде он… – мои глаза расширились от удивления. – Как ты узнал?
– Как-как, блять, руками! – Артём шумно выдохнул. – У меня бывшая волонтёрством занимается, они там пропавших без вести ищут, поисковый отряд, все дела, короче. Пришлось этой дуре писать, она всех пропавших в нашей области знает.
– Погоди, то есть он реально пропал?! – удивлённо воскликнул Данил.
– Ага… Сегодня в районе пяти-шести утра, вышел из дома на работу и не вернулся, последнее предполагаемое местоположение как раз в районе Кирилла. – Артём задумался. – Бля-я, а я ведь ей ещё сказал, что листовки хочу помогать развешивать, она же от меня теперь не отъебется, а-а…
– Жесть, то есть Кирюха сегодня тоже мог пропасть?.. – невесело спросил Данил. – Интересно, почему эта херня исчезла, когда за тобой дядя вышел? Она только одного утащить может что ли?
– Я не знаю… – я отпил давно остывший утренний кофе и снова закурил прямо в комнате. – Я вообще ничего не понимаю…
– Я тебе больше скажу, – перебил меня Артём. – два дня назад пропал некий Рашимов Руслан Ахмедович семьдесят девятого года рождения, в районе семи-девяти утра, последнее местоположение тоже рядом с твоим домом.
– Да ну нахер… Мужик с газонокосилкой? – возбуждённо поинтересовался Данил.
– Похоже на то. – ответил я. – Я его толком не разглядывал, конечно, но тот вроде тоже нерусский был…
Идея с моей шизофренией ушла так же быстро, как и пришла. С одной стороны радовало, что со мной всё в порядке, но с другой вопросов стало только больше, как и страха за свою жизнь. Подперев подбородок руками, я начал смотреть в одну точку.
– Может это всё-таки маньяк какой-нибудь? – спросил явно сидевший под впечатлением Данил. – Или правда алкашня с ножом-бабочкой бегает?
– Это не человек. – твёрдо констатировал я. – Не алкаш, не торчок, не вообще что-то живое.
– Паранормальщина, значит… Может пороги солью