не смог её поставить на колени.
В путь благословляя сыновей,
Бесконечно в нашу верность верит,
Даже если ты изменишь ей,
Никогда тебе Отчизна не изменит.
Этот край мне ближе и милей,
Здесь всё то, что дорого и свято:
И прощальный окрик журавлей,
И печаль волшебного заката.
Грудью всей дышу не надышусь,
От восторга сладкого немею.
Потому я Родиной горжусь,
Потому что я иначе не умею.
«Ой вы, люди, люди-человеки…»
Ой вы, люди, люди-человеки,
С обобщённым званием «народ»,
Почему вы в двадцать первом веке
Стали делать всё наоборот?
Вопреки божественным заветам,
Писанным для всех от «аз» до «ять»,
Ничего не стоит на монету
Друга, даже душу променять.
Увлекаясь бесконечной гонкой,
Позабыв начало всех начал,
Иногда идя по грани тонкой,
Принято теперь рубить с плеча.
Всё равно – «любить» иль «наслаждаться», —
И на подлость запросто пойти,
Лишь бы только чистеньким остаться,
Лишь бы только выгоду найти.
А ведь все мы перед Богом равны,
По подобию созданы его,
Кто-то же себя считает правым
Ставить выше Бога самого.
Бог вложил в нас сердце, разум, души,
Бог учил в любви, согласии жить.
Лишь когда друг друга мы услышим,
Станем мы людьми, чтоб ими быть!
Маргарита Богоутдинова
Крокус – памяти цветок
Расцвёл цветок весенний – крокус,
Цветы от белого оттенка до синевы,
Трепещет цвет и тоненькие листья.
Создание хрупкое, недолог его век…
Эфир разорван страшным горем,
Разносится повсюду весть:
Стреляли в мирных граждан,
Не где-нибудь – перед концертом
В Крокус Сити Холл.
Стреляли подло террористы
В невинных, не ждавших удара со спины.
Нет ничего святого для террора,
Жизнь человека – им товар, всего-то ничего.
Ты стал последним местом мирным людям,
Чьи души в небо журавлями поднялись.
Крокус – не цветок, концертный зал.
Никто не знает наперёд, что будет.
Имеет жизнь конец – понятно,
Внезапным тоже может быть конец.
Но чтобы так жестоко и цинично…
На это трус исподтишка способен.
Жестокое созданье – человек —
Готов продать всё что угодно.
Забыть трагедию нельзя,
Нам надо помнить и вынести урок:
В обличии человека не всегда есть человек.
Крокус – пусть будет памяти цветок,
Проталины после зимы покроет.
Бутоны будут трепетать под ветром,
Напоминая о хрупком мире всем живым.
Мысли о наболевшем
Война… О ней не хочется писать.
А мысли крутятся и возвращаются опять.
Война…