бе поверила… Это был мой единственный шанс, понимаешь?! Да… Не знаю… Да какая теперь разница?! Нет! Его нет, Тина. Всё… Нет… Уверена…
Злясь всё сильнее на Крис, по милости которой я оказалась на этом «балу для избранных», на не вовремя появившуюся дыру, на мешающий бокал с вином, который держала в руках, и, прежде всего, на саму себя, я порывисто развернулась, чтобы пройти к выходу, но не сделала и шага. Чуть заметный запах сандала, светлая рубашка, бокал, руки на моих плечах… Если бы я врезалась в скалу, почувствовала бы, наверное, то же самое.
– Простите, – выдавила я.
Всё, что я видела – расползающееся по жемчужно-серому шёлку бордовое пятно. Медленно подняла голову и наткнулась на колючий пристальный взгляд. Держащий меня за плечи мужчина был не просто зол – в глазах его была неприкрытая ярость.
– Простите, – повторила.
Он сильнее сдавил мои плечи, и тут же одна ладонь его, пройдясь по моему боку, опустилась ниже, и я почувствовала проникающий сквозь платье жар.
– Простите? – переспросил он. В пронизанном всё той же холодной яростью голосе слышался явный акцент. Итальянский акцент. – Только что вы испортили мою лучшую рубашку, – жёсткая линия рта искривилась.
– Вы подошли слишком близко, – возразила я, пытаясь отступить.
Незнакомец стиснул моё плечо так, что мне стало больно. Тут же ослабил хватку и с нажимом провёл по руке до самого запястья. Высвободил почти пустой бокал.
– Каберне, – поморщился, поднеся его к лицу, и сгрёб моё платье в кулак. – Слишком близко для чего?
Я чувствовала, как подол платья приподнялся. Мужчина, на которого я только что вылила это самое каберне, продолжал смотреть на меня, совершенно не беспокоясь о том, что мы стоим у всех на виду.
Опомнившись, я накрыла его руку своей.
– Даже если я испортила вашу лучшую рубашку, – процедила, – это не даёт вам права вести себя подобным образом.
Уголок его рта дёрнулся в откровенном пренебрежении. Напоследок смяв бархат платья, он выпустил его.
Против воли я опять посмотрела на его рубашку. Пятно расползлось, и теперь напоминало огромную подтёкшую кляксу. В развороте расстёгнутой на пару пуговиц рубашки на бронзовой от загара коже блестела золотая цепочка.
Незнакомец покачал в руке бокал, который забрал у меня, и пригубил вино. Снова поморщился.
– Вам не подходит ни каберне, ни это платье, – не глядя он поставил вино на столик позади себя. Осмотрел меня с головы до ног. – Кого вы тут ищете?
– С чего вы взяли, что я кого-то тут ищу? – не знаю, что больше разозлило меня – его слова или взгляд. Глаза у него были неестественно-серыми, с льдисто-голубоватым отливом. И без того чувствовавшая себя совершенно чужой тут, на проходящем после показа одного из самых именитых и таинственных модельеров современности закрытом банкете, под его взглядом я казалась себе просто голой.
Роскошь, шик… И я – похожая на воробья среди стаи ярких экзотических птиц, даже несмотря на то, что надетое на мне платье стоило целое состояние.
Не удостоив меня ответом, незнакомец жестом подозвал официанта и взял с его подноса бокал. Я уже приоткрыла рот, чтобы отказаться, но этого не потребовалось. Предложить мне вино он и не подумал. Вместо этого сдёрнул со столика салфетку и приложил к пятну на рубашке.
– Так кого вы искали? – он присел прямо на край стола, поддёрнул штанину и пригубил вино.
Тут и там мимо нас мелькали люди, в нескольких метрах стояла кучка длинноногих моделей, недавно разгуливавших по подиуму в невероятных произведениях из новой коллекции Виктора Марчелло. Виктор Марчелло – гений, взять интервью или хотя бы задать несколько вопросов которому было заветным желанием любого даже самого матёрого журналиста модных таблоидов, не исключая и меня. Вернее… Для меня это было единственным шансом получить то, к чему я стремилась уже не один год – место постоянного обозревателя в глянце. Проблема заключалась лишь в том, что это было почти невозможно.
– Мне нужен Виктор, – раздражённо бросила я, оглядывая зал. Проблема заключалась не только в том, что Виктор не давал интервью – никто даже не знал, как он выглядит. Он не появлялся ни на одном из своих показов. Никогда. Ни тут, в России, ни у себя на родине – в Италии, ни где-либо ещё.
От того досада, раздражение и злость мои были ещё сильнее – если до этого он игнорировал свои показы, с чего я взяла, что он появится тут?! Потому, что работающая в его модном доме знакомая сказала, что на этот раз он намерен приехать? Что ходят какие-то там слухи?! Идиотка!
– Виктор, – задумчиво повторил незнакомец. Злость его как будто немного улеглась, и в то же время я чувствовала, что это совсем не так. Голос его звучал бархатно, но цепкий взгляд давал понять – шутить с ним не стоит.
– Да, – резко ответила я. – Мне нужен Виктор Марчелло. Может быть, – с лёгким сарказмом, – вы знаете, где его искать? Если так, я буду вам крайне признательна. Готова даже, – глянула на украшающую его грудь бордовую кляксу, – купить вам новую рубашку.
Не