Через одного – официанты, через два – курьеры. Хорошо, что мы с Валиком еще на первом курсе ушли в фотографию!
– Ну да… – вздыхаю, не в силах прекратить улыбаться. – Согласна.
Передаю Мадине уснувшую Рокси. Пока съедаю свою порцию картошки, Валик убирается в кухне. После все вместе идем в общую комнату, чтобы погрузиться в кропотливую, но ненапряженную работу над дипломными таблицами. Я по большей части курирую. Принесла ведь новые данные от научного руководителя. Делюсь, качаю Роксану и ставлю пометки для себя.
– Тебя подбросить? – спрашивает Валик после ужина.
– Нет, – отмахиваюсь, собирая в сумку вещи. – Пробегусь.
На деле никуда я не спешу, конечно. Прогулочным шагом иду, снова и снова вспоминая все, что случилось за день. Моментами ловлю себя на том, что улыбаюсь.
Невероятно, но с понедельника я выйду на свою первую работу. Пока строю догадки, будет ли мне по-настоящему интересно в компании, или я, как и многие, просто привыкну выполнять ряд каких-то обязанностей, добираюсь до проспекта. Пешеходам красный горит, так что мне приходится остановиться.
Вечерний ветер обдувает мое счастливое лицо и путает волосы. Обхватывая продрогшие плечи руками, смотрю на светофор и представляю, как приду домой.
С родителями мы не очень близки, но стараемся не терять контакта. Сразу после собеседования звонила маме, чтобы обрадовать. Попросила ее пригласить дедушку и испечь торт.
Вот будет здорово, если удастся посидеть так же уютно, как раньше, когда еще была жива бабушка.
Устав поправлять летающие по ветру волосы, тянусь в сумку за резинкой. Та выпадет из рук, едва улавливаю мощный рев несущихся по проспекту мотоциклов.
Из недр души поднимается дрожь. Пробивается сквозь кожу острыми иголками. Высыпает по одеревеневшему телу мурашками. Смотрю на валяющуюся на тротуаре резинку, а наклониться за ней не могу.
Дурацкие воспоминания… Прочь!
Но сознание уже живет своей жизнью, превращая меня без каких-либо предупреждений в ту восемнадцатилетнюю девчонку, которую так впечатлял и будоражил огромный байк Яна Нечаева.
Поворачиваясь, с замираем сердца смотрю на приближающихся к пешеходному переходу мотоциклистов.
Все трое разные полосы занимают. Мчатся, как говорится, ноздря в ноздрю. На бешеной скорости, не уступая друг другу ни на йоту.
Черные байки. Черные костюмы. Черные шлемы.
Идентифицировать кого-либо нереально.
Но моя интуиция улавливает что-то незримое. Постигшее истину сердце охватывает забытую волну безумнейшей паники.
«Знаешь, моя маленькая Ю… У мотоциклистов есть одно золотое правило. Села – дала. Ты мне сколько раз должна? Сколько раз катались?»
Боже… Я не хочу это помнить!
Жду, что парни промчатся мимо, оставив после себя лишь отголоски прогорклых из-за давности эмоций.
Но…
Перед самым пешеходным переходом все трое резко останавливаются. На автомате ловлю подол подорванного потоком