где его… мама? Я видела на фотографии вашу маму, она очень красивая, – улыбаюсь, испытывая чудовищную неловкость. Веду себя, как идиотка. Неужели, сложно было промолчать?
– Тебя это не касается, Настя – мои взаимоотношения в матерью сына, – отрезает Бесо. Его настроение опускается ниже нуля… Не думала, что взрослый мужик способен так горько обижаться.
– Ну и ладно… Не очень-то и хотелось.
Отворачиваюсь в окно, наблюдая за яркими вывесками магазинов. Люди неторопливо ползут по тротуару, словно муравьи, кутаются в легкие ветровки, спасаясь от прохладного сентябрьского ветра. Бесо сворачивает в сторону юго-западного района города. Мчится в ночи – напряженный, какой-то обиженный, молчаливый… О чем он, интересно, думает? И куда мы едем?
– Куда мы едем? – подаю голос я, поворачиваясь в его сторону.
– Испугалась, Настя? – вздыхает он.
– Нет. Просто спрашиваю.
– Уже не думаешь, что я тебя порежу на кусочки или съем?
– Нет. Вы хотите мое тело… Но не порезать и не съесть. Ах, черт… С вами сложно общаться. Совсем недавно вы сказали, что у меня будет возможность узнать вас получше. А сами молчите…
– Мы почти приехали. Тебе, кстати, понравились вещи? Ах, вот же черт! – искренне улыбается Бес.
Красивая улыбка… Широкая, белозубая. Ему идет улыбаться.
– Вам… Вы выглядите не так устрашающе, когда улыбаетесь, – озвучиваю свои мысли.
– Нравится моя улыбка? И тебе тоже идет улыбка, Настя. Кажется, я не сдержался и написал тебе это в комментариях. Так что с одеждой? Я приложил столько усилий, чтобы ты не подумала на меня, но… Видишь, как вышло? Сам же и проговорился.
– Я сразу поняла, что это вы. Спасибо большое, кстати. Вещи красивые, я очень хочу забрать их из «Белого Медведя».
– Поужинаем и съездим. Мы приехали. Была здесь когда-нибудь?
Оглядываюсь по сторонам, пытаясь угадать место. Ресторан прячется среди зеленого сквера. Повсюду беседки, небольшие искусственные прудики, дорожки для прогулок, освещенные фонарями. Воздух трещит от пения цикад, ароматов ночной фиалки и пряного запаха опавших листьев. От реки веет прохладой. Обнимаю плечи и зябко ежусь. Совсем недолго, всего миг… Не хочу, чтобы Бес понял, как мне холодно. Опускаю руки и расправляю плечи, чувствуя, как их тотчас накрывает что-то теплое.
– Моя кофта. Случайно оказалась на заднем сидении. Теперь пригодилась.
– Спасибо, – облегченно вздыхаю, просовывая руки в рукава. Боже, как же от нее пахнет… Можжевельником, бергамотом, чем-то древесным и вкусным.
– Давай я тебе помогу.
– Спасибо, я… И сама могу застегнуть пуговицы.
Бесо не слушает – притягивает меня к себе, ловко справляется с пуговицами. Сама не знаю, зачем он все это делает? Теперь я выгляжу, как бедолага Пьеро – рукава свисают почти до колен, а кофта больше смахивает на платье или пальто.
– Еще раз… спаси…
– Помолчи, – шепчет он, зарываясь пальцами в мои распущенные волосы.
Ведет носом, словно собирая