Дубовик)
Моя милая сестрёнка!
Чтобы кто ни говорил,
Для меня ты целый мир.
Пусть пишу сейчас шутя,
Всё равно люблю тебя!
Понимаю, – дом, дела,
И работа довела.
Не на всё хватает сил,
Быт донельзя утомил.
Но ты рук не опускай,
Никогда не унывай!
Ты ж весёлая девчонка,
Моя милая сестрёнка!
Я сердце рвал на лоскуты
Я сердце рвал на лоскуты,
Вгрызался в землю, как безумный;
Бежал от страшной пустоты,
Но наземь падал, как чугунный.
Никто не слышал дикий крик,
Что в одиночестве сгораю.
Теперь устал уже, охрип,
И словно молча погибаю.
Возможно я не идеален
Возможно я не идеален
И «мордой» вовсе не красив,
А может дьявольски банален,
Как на компьютере курсив…
Мне не найти уже ответа
За что на свете одинок…
Судьба печальна у поэта, —
Вся жизнь проходит между строк.
Но верю я, настанет срок
И жизнь во всём перевернётся.
Впишу я счастье между строк
И солнца луч ко мне пробьётся!
Восторг в душе не передать
Я осознал давно в пути,
Что нет другой такой земли,
Хоть обойди весь белый свет
Таких просторов больше нет.
Кругом леса, ковры полей,
По небу клинья журавлей,
Когда проснувшись ото сна
Встречаешь ветер из окна.
Восторг в душе не передать,
Всей красоты не описать…
Лишь только здесь такой рассвет,
А на закате в красках цвет.
Я знаю точно, лучше нет
Такой земли на всей планете,
Лишь ей дышу, так много лет,
И верен ей одной на свете!
И даже жизни быстротечность
Не в силах радости унять,
Когда так хочется обнять
Весь мир вокруг, ныряя в вечность.
Часто слышу
Часто слышу, что я сумасшедший,
Что я ветер всей грудью ловлю.
Что к прогрессу пути не нашедший
Я природу всем сердцем люблю.
Что люблю бесконечные дали,
Необъятность прекрасных полей,
Что не знаю при этом печали
Городских обезумевших дней.
Говорят, просыпаюсь с рассветом,
Умываюсь прохладной росой,
Что я стал беспробудным поэтом,
Утонувшим в стихах с головой.
Может правы, кто видит такое,
Но решил для себя я одно, —
«Счастье там, где мы видим родное,
Где с душою прожить суждено!».
В дыму табачном растворяясь
В дыму табачном растворяясь
С трудом, но всё-таки дышу,
И вот о буквы спотыкаясь
Стихи нелепые пишу…
В них точки ставить не спешу,
Пытаясь с рифмой разобраться.
Всё то, что знаю, ворошу,
Хоть