мешочка, понимаю, что права!
– Не поняла, это как?
Быстро потянув за завязки, открываю мешочек, достаю погремушку. С немым вопросом замираю с двумя одинаковыми погремушками в руках. Если погремушка Эми на месте, то, где она взяла такую же? Взгляд падает на ручку погремушки, «Эмилия», читаю гравировку и дату рождения дочери. Переведя взгляд на ту, что нашла в рюкзаке, «Тигран», шевелю одними губами, а дата рождения и вовсе поражает. «Пятое мая» этого года. Ребёнок родился три недели назад. Кто родился в семье мужа? И почему я об этом не знаю?
– Пятое мае, – повторяю вслух, в груди всё сдавливает, это число отдаётся в памяти.
Пятого мая, Амир уезжал в командировку на неделю…
– Полина, остановись! – буквально выкрикиваю во весь голос.
Не хочу верить в то, что атакует мои мысли, нет! Не надо делать поспешных выводов!
Резко разворачиваюсь и бегу из гардеробной, я должна узнать у Эми прежде всего, где она взяла эту погремушку! Потом поговорить с Амиром, и уже после делать выводы!
– Эми! – громко зову дочь, – малыш, иди сюда, – выбегаю в коридор, плечом задеваю дверной косяк, шиплю от боли, но не останавливаюсь.
– Мама? – выскакивает из своей комнаты малышка, весь вид её говорит о том, что она встревожена, даже напугана!
– Милая, где ты взяла эту погремушку, она же не твоя, твоя вот это, – показываю такую же.
– Мама, только не ругай, – складывает ладошки в умоляющем жесте, прижимает их к груди, – я больше так не буду, честно-честно! – любимые глазки наполняются слезами.
– Что ты не будешь делать? – стараюсь говорить спокойно, но это плохо выходит, голос дрожит и срывается.
– Брать чужие вещи, – всхлипнув, отвечает Эми.
– У кого, ты её взяла? – то, что она чужая и так понятно, – чья погремушка?
– Тигрёнка, – продолжает всхлипывать, – он такой маленький, постоянно лежит и плачет много, бабушка успокаивает его этой погремушкой, я думала это моя, вот и взяла, – сорвавшись на плачь, бросается ко мне, обхватывает за ноги, утыкается в них лицом.
– Эми…, малышка, где ты познакомилась с Тигрёнком? – наклоняюсь, подхватываю дочь на руки, дышать трудно, в голове новым вихрем врываются мысли.
– У бабушки, он там живёт с своей мамой, – говорит сквозь слёзы, пряча личико у меня на плече.
– Ты знаешь маму мальчика? – прижимаю крепче хрупкое тельце.
– Нет, – чувствую, как малышка крутит головой.
– А как её зовут, знаешь?
– Я забыла, – хлюпает носом.
Что же это такое, а?! Что за секреты?!
– Эми, солнышко, не надо плакать, я не буду тебя ругать, – отрываю от себя ребёнка, вытираю дорожки слёз, на её личике, – всё хорошо, милая, – выдавливаю из себя улыбку, – хочешь посмотреть мультики?
– Угу, – продолжает всхлипывать, – про Эльзу, – уточняет, какой мультик она хочет посмотреть.
– Идём, будем смотреть про Эльзу.
Оставив дочь в её комнате, ухожу на кухню, в голове каша, а в груди чувство надвигающейся