е будущая поэзия?
Поэзия не может быть ни прошлой, ни будущей. Она всегда – настоящая, стоящая рядом с нами во все времена.
«Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам бог любимой быть другим» (Александр Пушкин), «Прощай, немытая Россия, Страна рабов, страна господ…» (Михаил Лермонтов), «Русь моя, жизнь моя, вместе ль нам маяться?» (Александр Блок), «Друзья! Друзья! Какой раскол в стране…» (Сергей Есенин) и «Со всех сторон нагрянули они, Иных времён татары и монголы. Они несут на флагах чёрный крест, Они крестами небо закрестили, И не леса мне видятся окрест, А лес крестов в окрестностях России». (Николай Рубцов).
Разве это поэзия не сегодняшнего дня?
Чем больше я живу на свете, тем труднее мне ответить даже самому себе: «Что такое вдохновение?»
Возможно, это какой-то сбой, случайный всплеск ненормальности в мозгах. Я совершенно точно знаю, что без него хорошие стихи не могут лечь на лист бумаги. Поэтому трижды прав Борис Пастернак: «И чем случайней, тем вернее стихи слагаются навзрыд».
Лично для меня любимыми стихами может быть и одна строчка, которая своей афористичностью, неожиданным поворотом мысли, неповторимой метафорой радостно ранила сердце.
Ведь в памяти людей можно остаться и одной строкой. Как, например, Иван Мятлев: «Как хороши, как свежи были розы».
А ещё мне близко то, что когда-то сказал Велимир Хлебников: «Стихи – это всё равно что путешествие, нужно быть там, где до сих пор ещё никто не был».
С каждым годом, с каждым веком это сделать всё труднее: путешественников больше, чем неизведанных мест. Но новизна мысли, оригинальные сравнения, искренняя музыка чувств преодолевают этот барьер.
«Кому мы нужны в эти годы?»
Кому мы нужны в эти годы?
Мы только друг другу нужны.
И наши давно пароходы
уплыли под стоны волны.
И те поезда, что нас мчали,
теперь их не можем найти.
Давно износились, устали,
стоят на ненужном пути.
Надеждам ушедшим, в угоду,
я ночью, порой иногда,
всё слышу: гудят пароходы
и наши свистят поезда.
«Поставьте всё на карту…»
Поставьте всё на карту,
пока не бита карта,
покуда жизнь щенком
барахтается в речке,
пока вы состоите
из всплеска и азарта,
пока живёте вы
на этом свете вечно.
Поставьте всё на карту,
пока ещё не поздно,
покуда тайны и мечты
живут, не тают.
Серебряные песни
невидимые звёзды
пока ещё для вас
неслышно напевают.
Пока вы состоите
из бури и азарта,
покуда жизнь щенком
барахтается в речке,
поставьте всё на карту,
пока не бита карта,
пока ещё прекрасны
мгновение и вечность.
«Мчат года неумолимо…»
Мчат года неумолимо,
нам напоминая вновь:
всё проходит… неделимы
жизнь, надежда и любовь.
Догорают в хороводе
листья октября.
Всё проходит, всё проходит,
всё проходит для тебя.
Не проходит только мимо
о годах ушедших боль.
Всё проходит… неделимы
жизнь, надежда и любовь.
Первый снег и в небе солнце,
и года, и дни, и миг
всё на свете остаётся,
остаётся для других.
Остаётся, слава Богу!
И к другим вернутся вновь
и печали, и тревоги,
жизнь, надежда и любовь.
«Сколько не допетых в жизни песен…»
Сколько не допетых в жизни песен,
дней сгоревших, улетевших вдаль.
Как пиджак, который стал вдруг тесен,
я отбросил мнимую печаль.
Хватит мне печали настоящей,
хватит дней осенних, чтоб понять:
Всё равно бессмертны птицы в чащах,
жизнь прекрасна – даже без меня!
И когда грохочут летом грозы,
я беды от них совсем не жду.
Знаю я, что счастливы берёзы,
устремляясь листьями к дождю.
Знаю я: