что теперь будет?
– Какая встреча, – улыбается парень, и не понять – искренне ли встрече рад, или издевается. – Ты мне не рада?
Дверь толкает в спину – муж сейчас выйдет на улицу, и все узнает. Узнает, и убьет меня.
– Ты почему на улице? – Тимур становится рядом, и неприветливо хмурится на визитера.
Рустам не на крыльце стоит, а на земле, но почему-то я все-равно снизу-вверх на него гляжу, и вспоминаю.
– Здравствуй, Ратмир, – наконец, кивает Тимур.
А мне дурно становится.
Хотя куда уж хуже?!
Ратмир, не Рустам. Неужели я изменила мужу с его собственным сыном?
Парень разглядывает меня беспардонно – также, как и в прошлую нашу встречу. Стоит, словно к броску готовится – и волнительно, и страшно.
– Ну здравствуй, мачеха, – Ратмир улыбается, но радость эта наигранная. – Может, представишься?
– Вика.
– Вика, – он снова пробует мое имя на вкус.
Как и тогда – в прошлую нашу встречу.
Которую я до сих пор не могу забыть. Вовек не сотру из памяти.
– Рад знакомству, – он, наконец, подходит, и небрежно кивает моему мужу.
Который ничего не понял.
– Поздравляю со свадьбой, прости что припозднился с этим, – Ратмир пожимает руку Тимура, а я все жду, когда он расскажет обо мне то, что разрушит мою жизнь. – Жаль, вы на праздник меня не позвали.
– Мы и сейчас тебя не звали, – Тимур не торопится приглашать Ратмира в дом. – Если бы не отец, я бы тебя и на порог не пустил.
– Теплые семейные отношения, как я по ним скучал, – парень смеется, но смотрит не на своего отца, а на меня – впитывает взглядом мою испуганную бледность, и меня то в жар, то в холод бросает от его глаз. – Есть разговор, и впустить меня придется.
Тимур сторонится, и кивает на вход.
Разговор… сердце бьется как сумасшедшее, и я бросаюсь за Тимуром и Ратмиром, чтобы помешать этому разговору.
Который испортит все.
***
РАТМИР
В спорт я пришел, чтобы сбросить агрессию, выместить злость на противнике. Казалось, это идеальный способ.
Ошибался.
На ринге нужны выдержка и хладнокровие, которым я так и не научился.
– Кобра, что ты вытанцовываешь, как на дискотеке, – Карим, мой тренер орет, не сдерживаясь в выражениях. – Хватит подставляться! Защита… ну, давай…
Оканчиваю один из боев – как всегда, нокаутом, и протираю лицо полотенцем.
Опять скулы в кровь.
– Ты голову свою дурную когда защищать научишься? – шипит тренер, и прикладывает лед к горящему лицу. – Скоро бой за титул, афиши будут делать. Фотосессии и интервью, а ты на бомжа распоследнего похож.
– Заживет, – с наслаждением отпиваю холодную минералку. – Мне пора, тренер.
– Куда тебе пора? А разбор боя?
– Да знаю я, где накосячил, можете лишний раз не напоминать, – отмахиваюсь, и направляюсь к душевой. – Правая рука слабая, защита хромает. Зато в нападении я лучший!
Карим лишь головой качает и, скорее всего, мечтает