Немного света в мутной воде. Лана Кузьмина

а поэты нет? – спрашивал он. Я не знала, что ответить.

      ***

      Мы сидим с Сергеевым в кафе. Я с пивом, он со стаканом сока. Сергеев – трезвенник. Не по каким-то особым убеждениям и не из-за проблем со здоровьем. Ему просто невкусно. К тому же затуманенность мозга после принятия алкоголя мешает рождаться стихам. Они появляются корявые, нежизнеспособные, постыдные для себя самого.

      Все, кто не знаком с Сергеевым близко, считают его алкашом. Внешность у него помятая. Любимая чёрная куртка висит на нём как на вешалке. Отцовская. Столько лет, а как новая, гордится он. Я бы поспорила, но молчу. Всё-таки память, пусть и на пару размеров больше. Волосы у Сергеева вечно нечёсаны, походка расхлябанная. Он работает на нашем предприятии грузчиком, но ему не стыдно. По жизни он поэт, а грузчик для пропитания.

      – Цой вообще кочегаром работал, – говорит он. – Я что, хуже Цоя?

      Гера считает, что Цой вторичен и примитивен. Я не поклонница, но если люди столько лет его не забывают, значит что-то в нём действительно есть.

      – До сих пор не можешь забыть Геру? – Сергеев возвращает меня в реальность.

      – Ты так говоришь, будто он умер.

      – Умер. Тот прошлый, – Сергеев шумно втягивает сок через соломинку. – Родился новый, не чета нам, простым смертным.