Страна, которую придумал я. Или которая придумала меня. Сергей Журихин

Вцепляется в сердце мертвой хваткой – красотой своих пейзажей, глубиной своей истории. И ты уже не можешь, не хочешь вырваться.

      – Ладно, пошли дальше, – хлопает меня по плечу гид. – Покажу тебе еще пару интересных мест. Бухту Парис хочешь посмотреть? Там такие закаты – закачаешься!

      …Солнце клонится к закату, когда мы заканчиваем нашу прогулку. На смотровой площадке у мыса Вятлина – последняя остановка, прощальный аккорд. Отсюда видно, кажется, половину острова: зеленые холмы, синие бухты, белоснежные здания кампуса ДВФУ… Удивительная мозаика природы и истории, сошедшаяся в одной точке.

      – Ну что, будешь писать про Русский? – спрашивает мой спутник, любуясь открывшейся панорамой.

      – Обязательно, – киваю я. – не рассказать о нем – все равно что промолчать о самом главном.

      – Это верно, – улыбается гид. – Ты, я смотрю, и впрямь проникся нашим островом. Значит, недаром тебя сюда занесло. Значит, судьба.

      На прощание мы обмениваемся крепким рукопожатием. В его глазах – искорки смеха и едва заметная грусть.

      – Ты только пиши правду, ладно? Без прикрас там всяких, без пафоса ненужного. Русский – он ведь простой. Настоящий. Он фальши не любит.

      – Обещаю, – серьезно говорю я.

      И в этот момент я действительно понимаю – другой истории и не будет. Не может быть. Только правда – пусть неприглядная порой, неоднозначная. Но зато – живая, трепещущая. Как этот остров, как эти люди.

      Глава 6. Что есть истина?

      Разместившись в своем номере и немного передохнув с доро