от веселья и вина…
Под белоснежным покрывалом
Безмолвно нежится она.
Неукоснительных движений
Утих безумный хоровод.
Ничто не будит настроений,
Ничто не мучит, не зовёт…
И даже, кажется, невольно
Застыли дни мои уже,
Твои слова не станут болью
В полуизмученной душе.
Земля севера
Уныла севера природа,
Как дальний свет ночных огней,
Тоски в ней больше и свободы,
И дикой воли больше в ней.
Сильнее зов первоначальный
Морозом скованной земли,
Там голос севера печальный
Легко теряется вдали.
Всё – недописанная повесть,
Всё – здесь проходит не спеша…
В душе живет не честь, а совесть,
Она живая, как душа.
Мгновение весны
Звенит капель – хрустальные струны,
Так рифмой звенит сонет.
Свет, серебристый, лунный,
Брызжущим солнцем согрет.
Тени падают с кручи.
Голос утих бури.
В небе последняя туча
Медленно тает в лазури.
На берегу
Зарисовка
Весна. Мерцает чуть рассвет.
И ясен небосклон.
Не пробужден мир птичьим щебетаньем.
И я люблю проснуться утром ранним,
Люблю прогнать глубокой ночи сон…
Там две бредут по берегу рунетки,
Им больше некуда уже спешить,
Рассвет над морем – это не ответ им
На то, что им хотелось бы забыть.
Идти стараются уверенно и прямо,
Чтоб разорвать с угарной ночью связь.
Мне жалко их…
Со свежестью тумана
Во мне опять надежда родилась —
Её я не растратил ненароком
В дыму сигар и сладости вина.
Мне не грозит судьба язвительным уроком,
Всё благосклонней кажется ко мне она.
Весною тих рассвет,
Но загалдели уже птицы,
Волнуя чем-то, радуя меня.
Заря уже успела появиться,
И всё наполнилось заботой дня…
«Дни ожидания дороже бурных дней…»
Дни ожидания дороже бурных дней,
Когда Нева становится светлей,
Последний лёд – хрустальные кристаллы
Плывёт по ней в спокойствии холодном,
Но чует всё весеннее начало,
И ум становится свободным,
И сердце жаждет чувств и вдохновений —
Придёт любовь иль нежная печаль?
И кто-то неожиданным движением
Поднимет полутёмную вуаль…
Всё впереди.
День хмурый, и холодный, и дождливый…
Спит рыжий кот, капризный и ленивый.
Передо мной стихи – моей Марины,
Как колокольчики: динь-динь!
То о России звон старинный,
То о себе в Елабуге – горька полынь.
Дни ожидания дороже бурных дней,
Когда