тонкой фанерованной стеночке, – Билли Эф Моррис, я знаю, что ты здесь.
«Не прокатило. Придется подниматься и идти к шефу. Интересно, какая муха его укусила?»,– встал, поправил нагрудный жетон, семиконечную звезду. Надпись, по фронту которой гласила: «Форт Карсон, КА*, помощник шерифа».
Как вы уже догадались, «Билли Эф Моррис» это я. И в данный момент направляюсь прямиком в кабинет своего начальника Каллахена.
Бой Джордж Каллахен является шерифом в этом захудалом городишке, под названием «Форт Карсон». Население 2458 человек, десяток магазинов, банк, больничка, ремонтный гараж братьев Брукс, мельница, заправка, небольшой маслозавод и католический приход. Словом, все как у людей, или точнее сказать, как в миллионе таких же городишек по всему славному штату Калифорния…
– Шеф? – как и положено образцовому служаке «ем глазами начальство», имея вид при этом «образцовый офицер, готов идти на службу».
– Да!– Бой Джордж держал в руке телефонную трубку, лицо его при этом было красным по обыкновению и выражало внимание и почтительность. Но, положив трубку через пару секунд, лицо шефа приняло обычный и грозный вид. Сведя к переносице редкие брови, он строго вопросил:
– Билл, на прошлой неделе материалы по неблагополучным подросткам ты готовил? Никого не пропустил?
– Да нет шеф! Как положено, проехал по всем убогим семейкам, выписал пару штрафов, поговорил. Пригрозить пришлось кое-где. Сказал, что еще раз заеду. А что случилось шеф? – я по-прежнему стоял «навытяжку», ел преданно глазами начальство и размышлял: «Что-то произошло?». – Со мной все ясно, я сегодня дежурный. А вот шерифа Каллахена, в воскресный день, выгнать из теплой постельки может лишь из ряда вон выходящее событие.
– Да уж, мне звонили с военной базы. Охране что-то послышалось на брошенном тренировочном лагере. Сказали, подростки лазают. Вояки сра..е. Как базы свои бросать, так они первые. А как порядок навести там у себя, мне звонят. Ну, не койоты вонючие они после этого? – Шеф завел свою любимую песню.
Вообще, этот брошенный военный лагерь, в десяти километрах от нас, если ехать в пустыню на северо-восток, был «притчей во языцех». Лет семь-восемь назад там размещалась тренировочная база коммандос. Квадрат, с гектар земли, в пустыне был окружен со всех сторон колючей проволокой. Внутри размещались постройки, несколько бараков, вышки, подземные лабиринты, траншеи, и бункера. Словом вся та дрянь, которой так любят увлекаться военные. Потом политики решили сократить расходы и этот лагерь закрыли. Увезли все ценное, закрыли бункера и подземелья наглухо, оставили свои транспаранты на всех столбах: «Собственность армии США, запретная зона» и были таковы. А на, рядом расположенном, гектаре земли у вояк находились склады военного имущества. Их-то они бросать не решились и оставили там кое-какую охрану.
И получилась у нас забавная ситуация, Склады, значит, они охраняют. А территория бывшего тренировочного лагеря уже находится под нашей муниципальной юрисдикцией. Потому как армии США не принадлежит.
«И делайте там, что хотите», – так и заявил нам представитель Пентагона,– «хотите – гусей разводите, хотите – продайте». Вот вам и весь сказ…
– Так, что там случилось босс?
– А? Да-да! Воякам, говорю, что-то послышалось. Подростки вроде. То ли стреляют, то ли взрывают. А поднять свои бронированные задницы им в лом. Вот и придется тебе Билли Филип Моррис, взять наш патрульный Форд* и прошвырнуться до лагеря. Внимательно там все осмотреть, Понюхать на момент, так сказать, преступления. И убедившись, что там все спокойно, доложить мне. А потом тихо, мирно сидеть в конторе и пить свой кофе. Ясно?
– Йес сэр!* – да, все мне было ясно. Красивую и мягкую в управлении Импалу* шеф мне не даст, потому как, его личный Кадиллак до сих пор находится в ремонте у братьев Брукс. И, как минимум, еще три дня шеф будет разъезжать на нашей штатной Импале, в свое удовольствие. А мне придется трястить в тяжеловатом и тугом на поворотах, стареньком «Форде Эксплорер»*…
Сурова калифорнийская природа. Еще нет и десяти утра, а воздух прогрелся до восьмидесяти пяти градусов*. Четырёхлитровый движок, усердно рыча на подъёмах, выдавал свои «двести лошадей». За окном ничего, кроме песка. Подкрутил верньер радио, поймал волну «Канал 956» из Сан-Диего, шла трансляция моей любимой мелодии Single Ladies (Put a Ring on It) в исполнении Бьонсе*:
«Up in the club,
We just broke up,
I'm doing my own little thing.
You decided to dip…
О-о-о, о-о-о,
Cuz if you liked it then you should have put a ring on it
If you liked it then you should a put a ring on it…»*
А если учесть, что я всего лишь полгода назад надел кольцо на пальчик своей Марии, то мой энтузиазм был вполне понятен. Равно как и мое хорошее настроение…
Под легкую мелодию и мысли текут своим чередом:
«Вот я «Коп»*, весь такой в форме, на мощной машине, весь в сиренах и мигалках, приезжаю. А там злобные мафиозо, всякие секретные дела проворачивают. И мой, верный Глок* в руке…».
(Страшно