Не смей меня… хотеть. Мария Зайцева

Но ведь у Маринки тоже не бедные предки…

      – При чем тут бабки? – кривится он, – вообще не в них дело… Просто я тебя люблю.

      Боже, опять…

      – Ты бы хоть выражение лица сменил, перед тем, как опять эту херню нести, – советую я искренне, – перед зеркалом тренируйся, хорошо?

      – Аль…

      – Уезжай, Олег, – я внезапно как-то устаю сильно, словно гора на плечи опускается. Того и гляди, ноги задрожат от напряжения. – Я тебя не люблю… И не вернусь ни при каком раскладе. Ищи себе другую статусную невесту.

      – Ладно, – усмехается он, садясь за руль, – погуляй пока. Сама потом прибежишь.

      – Обязательно, – киваю я, отходя к тротуару и наблюдая, как он трогается с места. Затем в голову приходит мысль, и я окликаю его, – Олег!

      Он успевает развернуться в нашем тупичке, тормозит возле меня, смотрит выжидательно:

      – Слушай… – я тороплюсь оформить мысль в слова, пока не улетела ко всем чертям из головы, – а вот наш первый раз… Ну… Розы, шампанское, свечи… Вот это все… Это ты заказывал в том же агентстве, что и сейчас помолвку?

      Он кивает удивленно, даже не считая нужным скрывать.

      – Знаешь… – говорю я, – меняй исполнителей. Они нихрена не справились, как видишь.

      Олег еще пару секунд смотрит на меня, а затем, газанув, выносится из переулка на дорогу.

      Я стою, смотрю ему вслед, ощущая в душе невероятное опустошение. Все мои два года отношений оказались обманкой, дешевым фарсом… Боже, как глупо…