Попутчик. Александр Викторович

В вагоне несмолкаемый гул. Запах перегара. Потное зловоние вперемешку с духом дешевого парфюма.

      В общем, атмосфера приближающегося долгожданного отдыха и летних приключений.

      – Передай кетчуп, – сказала женщина, отламывая куриную ножку.

      На ней белая футболка с разноцветным принтом и легкая, облегающая бедра, юбка.

      Её спутник, сидевший напротив, пододвинул красный бутылёк.

      – Ну чего сидишь? Мне самой за чаем идти? – выпалила женщина.

      – Сейчас принесу.

      Он собрался выходить из купе с двумя кружками и чаем.

      – Опять черный взял! – с досадой выкрикнула она, – знаешь же, что я зелёный люблю.

      Лицо её было недовольно.

      – Ну, извини, зай, сейчас возьму зелёный.

      – А сразу нельзя было? – она никак не унималась, – уже проще самой было сто раз сделать. Вечно ты всё путаешь!

      – Ну почему же? Не так часто, – мужчина неловко попытался оправдаться.

      – Ну конечно, не часто! Ты чаще вообще ничего не помнишь! Потому и не путаешь!

      Мужчина опустил глаза и вышел из купе.

      Они жили вместе уже десять лет. Он помнил, как они познакомились, их первые совместные отпуска. Она готова была ехать с ним куда угодно. По крайней мере, он так думал.

      Потом свадьба. Её глаза горели огнём. Это был её вечер, и она была прекрасна.

      Постепенно быт заменил им радость и веселье. Рутина. Всё как у всех.

      В какой-то момент он поймал себя на мысли, что его прекрасная Оленька изменилась. Спорит. Недовольная. Нервная. Её раздражает любая мелочь.

      За окном тянулась хмурая еловая опушка с коричневыми голыми до верха стволами. Кое-где нарушали ровный частокол пеньки прогалин.

      – Ты уснул, что ли? Сколько можно? Только за смертью посылать! – услышал Вячеслав недовольный голос жены.

      Она стояла напротив входа в купе рядом с мужчиной, одетым в джинсы и голубую легкую рубашку.