«Дом». Артем Иванович Забозлаев

ть тебе сборник поэтических фантазий – "Дом"

      Почему именно "Дом"? Ответ прост – все строки лежащие в этом сборнике, мое строение.

      А вот что я из себя строю, ты обязательно увидишь дальше!

      Свобода

Путник

      Ну что же путник белогривый!

      Обитель снов и суеты,

      Ты описал мне все мечты!

      К которым должен  я стремиться.

      Но твой оскал, твой рык отважный,

      Твой хохот, мне уже не важный,

      Оставил мысли позади.

      Увы, я вырос из пижамы…

      Вдруг постучала в дверь весна,

      Она, со всей своей ознобой,

      Со всем желанием, она!

      Одна…

      Тянуть не буду,

      Я, сделав шаг уйду в фортуну!

      Там со мной будет что нибудь,

      Чего мне знать уже не нужно.

      Бог знает, я готов!

Природный дар

      Пора, пришла, и мысли чисты.

      Прибоем скроет грусть и гнев.

      Я нарисую чистой кистью,

      Морской бирюзой, тёмный век.

      И катаклизмы порождая,

      Природа вскипятила дым.

      И глазом оси вымеряя,

      Поднимет из пучины Рим.

      Под стук Анивского залива,

      Под гул отчаившихся птиц,

      Там в далеке цветёт малина.

      Спустившись с неба до границ.

      По опустевшим, чёрным хатам,

      Пройдется лай соседских слез.

      Жилы натянутся канатом,

      Набьют каналы в десять вёрст.

      Мне только нужно оклематься,

      Рассеять памятный угар.

      Пора с прибоем мне расстаться,

      И миру дать природный дар.

      Любовь

Розы

      Стояли розы на столе.

      И я на них смотрел предвзято.

      Мне для нее не жалко взятки.

      Она смеется и кричит.

      Какая мука совесть гложет?

      Мне говорят – «Она не сможет».

      А я в ответ как на духу,

      Всем отвечаю – «Я смогу».

      Стояли розы на столе.

      Пусть для кого-то просто веник,

      Но для меня – обычный шкаф,

      Уже немалый кабинетик.

      Когда до правды далеко,

      Я тешусь мыслями о славе.

      А слава тешиться тюрьмой,

      В которой заперты мы сами.

      Стояли розы на столе.

      Они давно расцвесть мечтали,

      Печатным, простеньким шрифтом,

      На всем столе они опали.

      Не думай, друг, что я так прост.

      Я не печатал это лично.

      Тяжелый розы лепесток,

      Сам все печатал, как обычно.

"Чего так чсто просит сердце?"

      Чего так часто просит сердце?

      Того что будет вопреки.

      Кого несчастный судит дверцей?

      Того кто хочет лишь любви.

      Любимой томного дыхания,

      И треска кожи под живьём.

      Твоей материи бескрайней!

      Твоей души, во мне, живьём.

      Я буду вечно состязаться,

      За выбор личной красоты.

      Ты мне наглядно показала,

      Что не случается в любви!