открыла папку, но файл с романом не обнаружила. Еще вчера вечером он был в папке – она принялась судорожно щелкать по вкладкам, залезла в «корзину». Ничего. Поиски на «облаке» тоже не дали результата. Крошечная надежда на то, что копия романа сохранилась теплилась в душе, пока Анна доставала флэшку, съемный жесткий диск – информация попадалась на глаза любая, но только не роман.
«Не могла же я его удалить!»
Анна перепроверила себя еще раз, поискала в других папках – мало ли куда могла переместить файл, заработавшись? Но результат по-прежнему оставался нулевым. Особо не надеясь, пересмотрела все доступные текстовые файлы – не осталось ничего, даже самых ранних набросков. Потом, подумав, что надо бы проверить ноутбук на наличие вирусов, запустила антивирусную программу – вирусы так же оказались не при чем.
«Полгода работы… Надо было сохранять еще и на телефон. Дурацкая ситуация, первый раз такое… Как теперь кому-то доказать, что роман в принципе был? А издательство? Быстро написать заново точно не получится… Подвела свою команду, подписала контракт и была ведь уверена, что все будет в порядке – и дописать быстро успею, и никаких проблем не возникнет».
С раздражением захлопнув крышку ноутбука, Анна взяла в руки телефон и выбралась из-за стола.
Что произошло с ее романом, она не понимала. На всякий случай прошла к входной двери, проверила замки, сама же усмехнулась от своих предположений.
«Да кому нужен мой роман? Я же не Агата Кристи какая-нибудь… Ну да, неплохо, читают, но это не настолько гениально, чтобы красть роман, да еще из запертой квартиры. Вчера вечером он был… Сейчас час дня – его на ноутбуке уже не оказалось. То есть он мог куда-то деться в промежутке между шестью вечера и часом дня. Замечательно… Следствие ведут колобки – версия от Агнессы Лоран», – не придумав ничего лучше, Анна вернулась в комнату, зачем-то перезагрузила ноутбук. Проверила все носители на наличие романа – с тем же печальным пугающим эффектом.
«Прекрасно! В лучшем случае мне все это переписывать заново… Может лучше по старинке, от руки?..», – нервно улыбнувшись собственным мыслями, Анна первым делом набрала номер Олеси, ее литературного агента. Девушки активной, неисправимой оптимистки, успевающей за сутки столько, сколько она сама делала за двое.
– Анна Юрьевна, здравствуйте! У нас завтра встреча, все в силе?
– Да, я ничего отменять не собиралась, Олесечка. Тут проблема в другом – у меня пропал роман. Полностью написанный, оставалось только вычитать.
– Как пропал?
– Я пришла домой, открыла ноутбук, чтобы поработать, файла в папке не оказалось. На «облаке», съемном жестком диске и флэшке тоже.
– Э-э-э… – Олеся, стараясь переварить услышанное, параллельно прикидывала варианты.
– Я проверила несколько раз. Удалить я тоже ничего не могла, сами понимаете. Даже если бы и удалила, то где-то в одном месте. До Завьялова дозвониться не удалось.
– Анна Юрьевна, я вам через пять минут перезвоню.
Олеся