я собой.
Пусть нет богатств, и не случилось много,
И жизнь прошла стремительной рекой,
Лежит в стекле, в шипах моя дорога,
Творю себя упорною рукой.
Пускай глаголют тихими устами
Мои стихи, не ведая любви,
Сам от любви обвешан я стихами —
Люблю читателя, друзья мои.
Я каждый миг над строчками колдую
И поливаю краской голубой
Земных небес, и знаю речь простую:
«Навек, читатель, буду я с тобой».
«Просторы творчества, как мир, обширны…»
Просторы творчества, как мир, обширны,
Мои стихи наводят к ним мосты,
И старый Пан (не тощий, и не жирный)
Ведёт беседу запросто на «ты».
Пускай, от той беседы не убуду,
Неспешно мы в тени дубрав идём,
И нет в беседе места пересуду —
Нашли мы счастье в творчестве, вдвоём.
Ни Пан, ни я в стихах не знаем лени,
И без стихов нельзя нам жить, дышать —
В стихах мы слышим ветерок весенний,
В своих стихах мы видим благодать.
Пусть светит солнце, иль сверкают звёзды,
Творим стихи и ставим их судьбой,
И смерти не пугает окрик грозный —
Любой из нас останется собой.
«Иду от запада и до востока…»
Иду от запада и до востока,
От древних гор и до седых морей
Без перекура по планете всей
И за поступками слежу я строго.
Я не веду с противником жестоко
И усмиряю злость в груди моей,
Но поступаю мудро, словно Змей,
Когда рождён под ним, и в этом – дока.
Несу я в мир и людям красоту —
Пусть каждый радость в сердце ощущает,
Когда в его душе таится свет —
Свет добрых дел.
Таю в себе мечту,
Что человек обид не замечает,
Коль в доброте, и сам годами сед.
«Пришла прохлада – стоит покориться…»
Пришла прохлада – стоит покориться,
У этой дамы быть на поводу.
Июнь, июль прошли, и в август я иду,
И знает шуйца, что творит десница.
Средь суеты душа – как проводница —
Ведёт от радости и бьёт беду
Известным выраженьем.
Не бреду —
Бегу вперёд, и жизнь под солнцем длится
Земного мира и моя желанно —
Я не держу рассветы взаперти,
Закаты я даю на счастье всем,
Чтоб вновь настал рассвет.
Дарует Анна1
Нам благосклонность – нам нельзя уйти
В себя.
Живём не первый раз, по семь.
«Живя стихом, не радуюсь тоске…»
Живя стихом, не радуюсь тоске,
Но радуюсь любви.
Найдёшь в тумане
Ты всё за ней.
Та не пуглива, вроде робкой лани, —
От страха