зелени для маринадов, что так любят люди.
Прелый запах грибов смешан с соком из радужных бусин
Спелых ягод, рассыпанных всюду с разорванной нитки,
И с загаром на зрелых щеках груш и яблок. Так вкусен
Летний жар на их коже, остывший в бодрящем напитке.
Меньше стало фрагментов на летней задорной ладошке.
Стог за стогом их пальцы кладут на лугах в косовицу.
Растянула задорно меха разноцветной гармошки
Между тучами радуга вместо сварливой зарницы.
В аромат чая с мятой срывается капелька мёда.
Рядом с маковым кренделем воском навзрыд плачет свечка.
Прогоняя с порога досадные сердцу невзгоды,
Лету гимны слагает сверчок за трубой русской печки.
А его игра в пазлы близка к своему завершенью.
Пепел розы рассвета сменяет на небе смоль ночи,
И итогом чудесного нового мира творенья
Станет звёзд променад – письма вечности из многоточий.
Муза русского поэта
В плед травянистый укутала плечи
Скромница-речка, встречая рассвет.
Слушает берег душевные речи
Тихого плёса, шлёт солнцу привет.
Брызжет лимоном и нежно щекочет
Водную гладь золотящийся луч.
Солнце с утра деловито хлопочет,
Пухом цыплячьим покрыв щёки круч.
Смотрится в зеркало в медной оправе
Стайка чуть бледных спросонья берёз,
Модниц кокетливых, первых в дубраве,
Ставших предметом восторженных грёз.
Яблочной зеленью пенится крона,
Кудри завили с лихвой бигуди.
Точно лавровый венец та корона,
Локоны падают к белой груди.
Стройной фигурой в неброском наряде
Всякому взгляду берёзка мила.
Фору любой даст в округе наяде:
Столько в ней света, души и тепла.
Ласково треплет зелёные косы
Дружный с рекою шутник-ветерок.
Поят ковёр малахитовый росы.
Всё обещает чудесный денёк.
Сказки соснового леса
Облачным пледом укрылся озябнувший вечер.
В хвойных объятиях дремлет лесная опушка.
Ветер улёгся на мшистой душистой подушке,
Слушая сосен-девиц потаённые речи.
Знают они презабавные, чудные сказки,
Мёдом янтарным текут по коре их сказанья,
Полные мудрости древней и очарованья,
Духа таёжного, мира, гармонии, ласки.
Эти истории любит послушать в землянке,
Ловко устроенной здесь, в неизведанной чаще,
Скромный художник-философ. Что может быть слаще
Гулу степенному сосен внимать на полянке?
Не занимать лесу мудрости: в каждой травинке,
В каждой иголочке сосен-портних – быль столетий.
Грудью вдохни аромат неказистых соцветий,
Выбери к счастью свой путь по заросшей тропинке.
За