суженого. Как же так – он вернётся, а я опять убежала? Нет, я не могу с ним так поступить.
Васюта мрачнеет. Не удивительно, он всегда читал по моему лицу, как по открытой книге.
– Не поедешь, – говорит тяжело. – Понимаю. Старая любовь не ржавеет. Я свою не брошу, и ты – свою. Да и… про твоих девчат-то я не подумал. Прости.
Ничего не хочу объяснять. Слова всё испортят. Обнимаемся и сидим молча, до тех пор, пока, не выдержав усиливающейся боли в подреберье, я невольно отталкиваюсь. Торопливо отсев, Васюта склоняется над моей рукой и припадает губами. Бережно глажу его по голове.
– Спасибо, Васенька. За всё спасибо.
– Прости за всё, – глухо отвечает.
Ох, сколько хотелось бы высказать! Но время уходит. Перебираю густые кудри, когда-то, должно быть ярко-рыжие, а сейчас цвета тёмного каштана… с редкой проседью. В последний раз.
Сейчас я люблю тебя. Я прощаю и прошу простить. Я отпускаю тебя.
– Будь счастлив, Васенька. Я не твоя женщина. Твоя – дождалась.
Целую его буйную головушку, а, разогнувшись, никак не могу вдохнуть. С трудом отодвигаюсь. Тройная спираль защиты, вспыхнувшая искрами, заставляет рванувшегося было ко мне Муромца отпрянуть; озоновая свежесть, исходящая от неё, наполняет лёгкие, облегчает дыхание.
– Прошу прощения, дон Васюта, – голос за моим плечом бесстрастен, – но ваше время истекло. Донне нехорошо.
Ещё на мгновение он задерживает взгляд.
– Живи счастливо, Ванечка. Век буду помнить.
И, резко поднявшись, уходит. Я не плачу, нет. Только чувствую, как что-то рвётся в той части моего «Я», что сентиментальные люди называют душой.
– Бастиан? – говорю, наконец, не оборачиваясь. – Спасибо.
– Его брат, донна, позволю поправить. Томас.
– Простите. Помогите мне, Томас, я… Кажется, у меня нет сил.
– Это пройдёт, донна. Браслеты целы, вы скоро восстановитесь. Но вам лучше не вставать: вы босы, а земля ещё сырая.
Только сейчас понимаю, что забыла обуться.
– Минуту, донна Ива…
Защитная аура гаснет. Обойдя скамейку, мой хранитель что-то поднимает с сиденья и вкладывает мне в ладонь.
– Кажется, он оставил это вам, донна. Я слышал, у них это полагается носить старшему сыну.
С тоской смотрю на княжескую серьгу червонного золота с ярко-красными рубинами. Качаю головой.
«Когда же вы успели?»
Я-то выгораживала тебя перед Лорой, Васюта, а ведь ты в тот момент от своих детей отказался. Потом, разумеется, многое понял, но есть вещи, которые женщины не прощают. Долго.
– Верните это ему, Томас. Прямо сейчас.
Он колеблется.
– Вправе ли вы решать за детей, донна? Всё же отец…
– У них будут и отец, и родня, и семья. А у Василия, может статься, ещё родятся сыновья. Если я в таком-то возрасте забеременела – Любаша тоже сможет. На радостях-то… Вот своему первому сыну и отдаст.
– А вы… тверды, донна. – Понимаю, что