Стелла Синякова

Моя земля – мое время


Скачать книгу

отзвук последнего, краткого, милого лета

      Будет ждать терпеливо, он есть, он живет где-то там.

      Стук вагонных колес заглушает прощальные всхлипы.

      За стеклом пробегают мгновения вскинутых рук…

      Все врезается в резкие, яркие памяти клипы,

      На кусочки крошимые ножиком новых разлук.

      Вот обратный билет. Не подумай, что этого мало!

      Я вернусь, обязательно, слышишь? Я скоро вернусь!

      Это злая кукушка недолго нам всем куковала.

      Я пока что живой. Если что – я приду. Я очнусь.

      Жди меня – посвящение стихотворению Симонова

      Что можем мы, живущие сейчас,

      Сказать о горьком слове «ожидание»?

      О долгом, не влезающем за раз

      В больную строчку, слове «расстояние»?

      Когда нам трудно, близким тяжело.

      Какой мы нитью связаны, любимые?

      И, сколько бы воды ни утекло,

      Вы – с нами. Навсегда. Необходимые.

      Есть главные, высокие слова,

      Они для нас привычны, как пословица.

      Они живут – как истина жива,

      Они ни тише, ни бледнее не становятся.

      И если вдруг опять заела грусть,

      Чтоб сбросить наши маленькие беды,

      Прочти стихи. И знай, что я вернусь.

      Ты жди. Как ждали там. До Дня Победы!

      22 марта 2024

      Бывает такая беда —

      Душа умирает в теле.

      Время бежит, как вода,

      И вот – батарейки сели.

      Тело двигают ноги,

      Тело берет автомат.

      Тело уже в дороге —

      Тело стремится в ад.

      Как стая бездомных птиц,

      Светлые души рвутся.

      Стирая пунктиры границ,

      Песнями остаются.

      Дыханием остаются

      Пришедшей только весны.

      Теплым дождем прольются

      В мысли и в наши сны.

      Крик изнутри – набатом.

      Каждый о них молчит.

      Каждый мельчайший атом

      В каждом из нас кричит.

      Господи, дай им света!

      Смыть черноту спеши,

      Чтоб не возникло где-то

      Тело – и без Души.

      Запах влажной земли

      Запах влажной земли

      Под весенним расплаканным небом,

      Наревевшимся вдоволь

      Под грозами майской ночи…

      Цветом розовым

      Яблоня – нежная небыль —

      Раскрывает, стесняясь,

      От теплого лета ключи.

      Громыхают, как ноты салюта,

      Седые  раскаты

      Не войны, – слава Богу, —

      Грозы, после теплой ночи.

      И мальчишки – живые,

      И даже еще не солдаты, —

      Во дворах увлеченно

      В ворота пинают мячи.

      Это сон. Это было.

      Три четверти века минуло.

      Только отзвуком грома

      Гудит неземная тоска.

      Пусть звучат голоса

      Футболистов у каждого дома,

      И пускай не случится,

      Чтоб все это стало «пока».

      Ирина

      Ее