и не попросил у него прощения за глаз.
Я закончил вырезать деревянный нож. Мне бы очень хотелось, чтобы Габриэль увидел его, но я знаю, что этого не случится. Я встаю и поворачиваюсь назад, к коттеджу, и мне хочется кричать и выть, до того все это несправедливо. Никогда у меня не было такого друга, как Габриэль, а они взяли и отняли его у меня, как отнимают все, и я хочу убить за это Киерана и остальных. Но я знаю, что убей я их сейчас, Охотники снова возьмут мой след и, может быть, поймают меня, и тогда я не смогу помочь Анне-Лизе. Значит, ради нее придется соблюдать осторожность.
Я возвращаюсь в пещеру.
Уже темно, и я почти пришел, как вдруг, идя вдоль холма, я вижу небольшое пламя. Костерок.
Неужели…?
Я замираю. Потом двигаюсь вперед. Медленно. Бесшумно. Скрываясь в тени деревьев.
Огонь горит у входа в пещеру. Красные угли окружены кольцом из камней, на одном стоит кофейник.
Но кто же развел здесь огонь? Ведь не Габриэль, правда? Может, туристы? Неужели Охотники? Да нет, они не стали бы разводить костер, тем более затем, чтобы сварить кофе. Да и в голове у меня не звенит, мобильных телефонов поблизости нет. Значит, не фейны. Но, скорее всего, и не Охотники.
Неужели все-таки Габриэль?
Он любит кофе.
В пещере что-то движется. На пороге возникает темный мужской силуэт.
Габриэль?
Но нет, этот ниже и шире в плечах.
Но и не Охотник. Звона в голове нет, и потом их было бы два – или двадцать два…
Черт! Кто же это?
Мужчина проходит мимо костра. Он смотрит в мою сторону. Темно. Я стою за деревьями. Он не может меня видеть.
– Черт меня побери, парень, – говорит он. Судя по акценту, австралиец.
Я снова думаю, что их двое и что он обращается к напарнику в пещере.
Но он продолжает медленно приближаться… Нерешительно, но все же идет, прямо на меня.
Я застываю на месте и перестаю дышать.
Он делает еще шаг. Потом еще один. И смотрит на меня. Нас разделяют всего четыре или пять метров, огонь, горящий у него за спиной, превращает его в черный силуэт. Я не вижу его лица, но точно знаю, что он не Габриэль.
– Адская кровь, – говорит он. – Я думал, ты мертвый.
Он определенно говорит со мной. Наверное, он видит в темноте. Я не двигаюсь, только смотрю на него в упор.
Тогда он нервно спрашивает:
– Эй, парень, ты не мертвый?
Несбит
Мой нож давно у меня в руке, и я, сделав к мужчине шаг, хватаю его за куртку, пользуясь инерцией движения, толкаю его на землю и тут же придавливаю ему коленом грудь, а нож приставляю к горлу.
– Ладно, парень, хватит, – говорит он. Судя по голосу, он скорее раздражен, чем напуган.
– Заткнись! – командую ему я.
Мой клинок давит ему на шею плоской стороной, так что не порежет. Я быстро оглядываюсь кругом, убеждаясь, что у него нет напарника. Кажется,