делал… – Витька затянулся.
– Про войну, что ли?
– Ну да. Там как раз сезон был… Начало ноября, мандарины поспели, а собирать некому.
– И ты их все сожрал?! – расхохотался я.
– Да че ты все сожрал да сожрал, как будто ничего другого нет! – раскипятился Витька.
– Шутка просто.
– Не буду рассказывать. – Витька заду- мался.
– Ну, Витян, не обижайся.
– Не знаю…
– Витян, дорасскажи, раз начал!
– Ну, работал я с одним абхазским отрядом. Описывал, как и что. У них там одна баба была, прикинь.
– Круто!
– Лия Арнба. В бейсболке с надписью USA, в бронике, везде запасные магазины. – Витька хлопнул себя по груди, бокам и бедрам. – Бывшая училка.
– Ну и как ты с ней?
– Никак. Мы попали в засаду. Возле Сухума. В мандариновой роще…
Витька затянулся.
– Мандарины тогда никто не собирал, они опали и покрывали всю землю. Реальный оранжевый ковер, только хлюпает под ногами. Впереди Лия, я с камерой за ней. И вдруг тра-та-та! – Витька отпил из горлышка. – Лия упала, не помог броник. Остальные залегли, отстреливаются.
За забором прошли молодые девчонки, хихикнули.
– Давайте к нам! – крикнул я.
– Мы замужем! – кокетливо ответили девчонки.
Витька продолжил:
– И вот лежу я весь в ее кровище и одновременно в мандариновой жиже. Знаешь, как сицилийские апельсины, красно-оранжевые. Все липкое, в носу, во рту, в ушах. Глаза щиплет. Голову не поднять. А краем глаза вижу синее небо и крупный мандарин, прямо перед носом. У него кожа мясистая была, вся в порах. Как нос у алкоголика. Так и пролежал полчаса, пока меня не оттащили… – Витька разлил остатки, передал мне стакан, поднял свой. – За жизнь.
– За жизнь.
Водка пошла с трудом. Закусывать было нечем, мандарины кончились.
– С тех пор у меня от мандаринов все чешется.
Мы помолчали.
– А может, это была та роща, из которой твои знакомые мандарины присылали? – Подумал вслух Витька.
– Может, и та. Они грузины были. Когда заваруха началась, мы с ними связь потеряли.
Подул ветер. Стало смеркаться. Проехала патрульная машина. Нас не заметили.
– У тебя уже чешется? – спросил Витька.
– Неа. А у тебя?
– И у меня не чешется.
– Может, прошло…
Зайчик, который живет под снегом
В новостях сообщали об успешно проведенной контртеррористической операции. Настроение у населения было приподнятое. Стоял солнечный сентябрь.
Мы с Витькой пили вино и болтались по переулкам среди самой дорогой недвижимости нашего города. Солнце жарило особенно усердно, и к обеду мы порядком напились. Захотелось отлить. Нырнув в первую попавшуюся арку, мы оказались в тихом, безмятежном дворике. Пятна света красиво лежали на асфальте, вокруг не было ни души.
Встав возле мусорных баков, мы расстегнулись. «Удивительно, – подумал я, – как мало надо двадцатилетнему парню для счастья – отлить в хорошей компании». Я посмотрел на Витьку глазами, полными крепкой мужской