rel="nofollow" href="#image1_6708e6ffc5b8e900079334f7_jpg.jpeg"/>
«Осенний пряный дух мне сердце всполошил…»
Осенний пряный дух мне сердце всполошил,
Соединяя землю с небом влагой.
Деревья вечером, как дикие, с отвагой
Готовы с ветром убежать,
но малыши
травинок и цветов пока живут,
и собирают жемчуга и изумруд,
и вёсельные палки, чтоб уплыть
и вовсе раствориться в мгле простуд.
Симфония дождя вступающим контральто
Звучит по стеклам. Звукособиральто.
И отлетит один – в сверканье сальто,
Подзвездный блеск и, может быть, контральто.
Гудит пчелой душа, регистр страданья низок,
Он – плач внутри себя, осуществленный.
Душе для переезда надо ль визу?..
Ей только слов, твоим добром вспоенных.
Столкновения с айсбергами
В спешке земной суеты, теряя в памяти главные запчасти: фрагменты своего малолетнего бытия, люди несправедливо и незаслуженно забывают свои детские годы. Игра всамделишная, которая не делит реальность на две половины, оказывается паролем к жизни.
Эта игра скручивает узелки для напоминания о важном. Людей на земле держит память. Игра же разудало задвигает на дальний план колорит борьбы за власть перед правом самоутверждения. Прямо так и хочется спросить: «Не сдвинула ли я коврик в прихожей, обнажив пол?», находясь если не в предбаннике, то в каком-то занюханном погребке, или как это сейчас вежливо именуют, «цоколь».
Включаю телевизор, и вижу интервью с одним графоманищем в удобном кресле предприятия, не имеющего к литературе никакого, даже косвенного отношения, открываю «Литературную газету» и вижу «однополчан» – нижегородцев в таких ракурсах, что падаю мордой в снег – сразу.
Я, значит, «отдыхаю» (в их понимании), скачу во весь опор и сопли внукам подтираю, горю в аду во время их жара, температуры и борьбы с вирусами, а они там – борются. Со мной, с моим творчеством борются на шпагах. Пишу, но у них линзы не просматривают, я вообще прозрачная. В реальность лучше играть и выигрывать, нежели она скрутит за спиной тебе обе руки и заломит их чуть кверху. Причиняя боль, мы придвигаем к себе несчастья, а резонанс ответа будет один: «Сам виноват». Человек везде и всегда сам виноват, даже когда случается землетрясение или лопаются карстовые провалы, промытые подземными водами. Полуденная тьма включает ночной свет, и время для мечтаний готово к полету.
И война страшна, и мир – война. Местные начинают разговор издалека, плавно подтанцовывая его к вопросу книгоиздания и твоей готовности вложить собственную немощь в публикации и своих, а оказывается, больше чужих произведений. Это назад в будущее, когда выход на бал светской дамы стоил 130 рублей, учитывая ее платье с многочисленными подъюбниками и удавочку в виде корсета, чепец кружевной, прическу, экипаж. И этот выход стоил работы 30-ти крепостных крестьян. Выходит, меня держат за крепостную.
Марионетки председательствующего комитета попугайски раскрывают хищные клювы с одним требованием: денег, – взносов, хлеба и зрелищ. И обязательно собрать своими силами аудиторию для своих выступлений. Паши,