на воде,
как будто листы бумаги
лежат, ждут
питерскую весеннюю поэзию.
2
Оттаяла Нева.
Недвижной гладью
Блестит внизу, темнеет водный путь:
И тянет на него с моста шагнуть –
Навстречу леденящему объятью.
Бездонна глубина.
Полёт мгновенный –
Я всматриваюсь в невский водный мрак,
Отчётливо представив чей-то шаг…
Хотя весной в чести иные сцены.
***
Плещут волны, лижут камень,
Бьются в берег крепостной.
Шпиль блестит под облаками,
К небу тянется струной.
У моста болтают утки
На «крякливом» языке.
Катеров безлюдных будки
Проплывают по реке.
Это осень. День прохладный.
Остров Заячий. Причал.
Листьев падают заплаты –
Петербургская печаль…
Скульптуре «Дружба» в Аникушинском сквере
По-летнему одеты круглый год
Скульптурные подружки в танце кружатся.
В них детство неизбывное живёт
И весело смеётся, если вслушаться.
Припоминаю старый этот сквер.
Давным-давно, в эпоху ленинградскую
Кружилась там сама, на свой манер,
И прыгала, наверно, по-дурацки я.
Там не было скульптуры двух подруг.
Все танцы были мне тогда доверены.
Теперь смотрю: не размыкая рук,
Кружится мир, навеки мной потерянный.
Фе-враль
Ворона – что орёл на горной круче,
Сидит на потемневшей снежной куче.
Стакан бумажный держит цепкой лапой.
Стакан измят и слякотью заляпан.
Холодный ветер гонит облака.
На льду Невы фигурка рыбака,
Чернея, возвышается на белом
Почти ворона цветом, да и телом.
Весна ещё не пробует свой шаг,
Морозы убираться не спешат,
И потому морозят что попало:
И грязь, и снег замызганный лежалый,
Как будто сохраняют на века.
Так горе-скульптора бездарная рука
Уродует пейзажность городскую.
Ремесленник в немилость впасть рискуя,
Свои поделки, словно злой мороз,
Увековечить пробует всерьёз.
А город ждёт, что мартовскими днями
Стекут поделки вешними ручьями.
Памятник А. Володину в Матвеевском саду
Мне показалось, вот он приподнимется,
Скамью оставит, по дорожке двинется,
Меня заметит и кивнёт обыденно,
Случайно перепутав с кем-то, видимо…
Остановлюсь, задумаюсь в почтении –
Потянет на повторное прочтение.
И вспомнятся скульптурные пародии:
На Блока претендующая, вроде бы,
На Бродского другая, на Шаляпина…
Во мне от них – душевная царапина.
Чайки. Диптих
1.
Ночь