откровенен, не давай огласки.
И струны опечаленной души
Настрой, чтобы играли краски.
Все песни ожидают лишь тебя!
Играть хочу, но забываю ноты.
Поёт неутолимая душа,
А время лечит раны без заботы.
Идя по кругу не последний раз,
Весна напоминает звук в капелях.
Я видел красоту любимых глаз,
Как дети улетают на качелях.
Пишу письмо тебе, мой милый друг.
Надеюсь, ты прочтёшь его в апреле.
Пишу всю жизнь не покладая рук
И вновь хочу услышать звон капели.
Прости меня за то, что не устал!
Прости за то, что мир дарил с любовью!
Прости за то, что терпеливо ждал!
Был старомоден, а не молод новью!
Прости за те слова, что оскорбили!
Прости, мой друг, за нежность и тепло!
Прости за то, что дружбу не забыли
Моя душа и совесть заодно!
Прости за то, что душу обогрели
Мне твоя милость и родная кровь!
Прости за то, что вовремя успели
Другим поведать про свою любовь!
Пред небом мои речи плавно тают!
Прощение прошу моей душе!
Ведь облака так низко не летают,
Где мир живёт от жадности в грехе!
Услышь меня, прошу, мой друг сердечный!
Прости меня! Пойми! И не злословь!
Ведь даже ветер на земле не вечный!
Но вечна наша верная любовь!
У меня сегодня до рассвета…
Московская область, д. Марс. 22 июня 2020 год. Фото из архива автора
У меня сегодня до рассвета
Не хотела ночь спокойно спать.
Может быть, весною перед летом
Напевает то, что не догнать?
И поскольку есть моя душа,
Мне хотелось быть всегда с Тобой.
Но порой живу я, чуть дыша,
Не увидев солнце над Невой.
И тогда в безоблачных равнинах
Напеваю снова в тишине,
Как бы мне хотелось на вершинах
Удержать полёт на высоте.
Нет покоя в сердце человека,
Нет и тишины среди дождя.
Будут люди до предела века
Совершать достойные дела.
И поэта оскорбить не тяжело,
Только прикоснись к его печали.
И поймёшь, как было не легко
Стих писать бессонными ночами.
Его прилив – не тающие реки.
Восход его – пылающий закат.
Родился он, где солнце на рассвете
Любовью согревает без преград.
Там небо потускневшим не бывает,
И птицы согреваются в любви.
Там нежность берегами омывает,
А воды тише пламенной свечи.
Плоды там на деревьях вырастают,
Которые не видели глаза.
И люди милым сердцем не скучают,
И редко появляется слеза.
Никто не колет словом для потехи.
Никто не знает