архитектуру некогда, дай бог свой перрон найти. Опять врубаю чуйку, и ноги приводят, куда надо.
Бесплатные талончики продолжаются – билет на поезд решил не покупать. Да, это риск и наглость, но расстояние небольшое, а главное – Лива говорила, что контролёры просто выписывают штраф на любой названный тобой адрес и даже с поезда не ссаживают. Это если поймают.
Короче, будь что будет. И да поможет мне святой Христофор, покровитель безбилетников. Хотя он, Христофор, является покровителем и кондукторов тоже. Ведет двойную игру, хитрец. Честное слово, в наше время вообще не на кого положиться.
До Belleville-Sur-Saone полчаса езды на дижонском поезде. И фотографировать вокзал и что-либо иное совсем не хочется. Заметил, что перестали интересовать достопримечательности. Лион, ну и что, что Лион. Ну как – приятно увидеть новое и непривычное глазу, но смотришь и понимаешь – похожее или почти идентичное по цвету, по духу, по форме я уже видел.
Ха. В эту минуту Word подсказывает мне, что правильно будет «на Пижонском» поезде. С большой буквы причём. Интересно, что ворд скажет мне о дижонской горчице, с которой я через неделю буду есть сосиски у некой мадам Мадлен.
Но о сосисках я тогда ещё ничего не знал, знал лишь, что мне предстоит провести ночь на улице незнакомого города с сюровым названием. А будет ли завтра кому сказать «доброе утро» или хотя бы «бонжур» – неведомо. Утешают лишь сегодняшние +24 градуса и философское, извините, настроение. Немножко через силу, но философское. Бороться с жестокостью действительности нужно уметь всеми подручными способами.
Контролёр, или там проводник, не знаю, пробежал два раза, но вопросов не задавал. Никому. Видимо, тоже в философском настроении.
Вот остановится поезд, вот выйду я на своей остановке – и что? Закурю и посмотрю на звезды, да?
Наверное, очередной раз спрошу себя – что я здесь делаю? Надеюсь, Belleville-Sur-Saone мне ответит.
Во Франции стемнело, а я прибыл. Terra incognita. Надеюсь, я тут persona grata. Во всяком случае, точно известно одно – in vino veritas.
Ладно, ладно, прекращаю урок латыни.
Вышел из поезда и спросил себя:
– Что я здесь делаю?
Ответа пока нет.
На вокзале тусят панки, клошары и прочие фрики. Граждане Евросоюза, короче.
Виноградная контора заперта. Не успел.
Ладно, не будем драматизировать. Сажусь на ступеньках, пишу Пете смс.
Петю я знаю лет двадцать. Он давно эмигрировал в Венгрию, и месяц назад я предложил ему тоже поехать на виноград. Он должен был прибыть вчера. Скорее всего, он уже нашёл себе рабовладельца и сейчас пьёт домашнее красное на какой-то ферме.
В письме я просил его, чтоб подождали, чтоб латыши уломали фермера оставить мне одно место, если опоздаю. Но когда ты дома, транспортные делишки, сбор урожая и вся эта крысиная Belleville-Sur-Saone-овская возня выглядит совершенно иначе. Как хлеб с маслом на тарелке и хлеб с маслом в гастритном желудке.
Смс: я на вокзале,