твои слуги, надежда.
Ты мое имя в аду отыскал,
Там, где ты не был прежде.
Мы живем, как в лихорадке…
Мы живем, как в лихорадке,
Нас бросает в жар и хлад.
Все с судьбой играют в прятки -
И никто не виноват!
Ты меня, дружок, не понял…
Ты меня, дружок, не понял.
И обиделся ты зря.
Оборвалось сердце стоном,
Как листок календаря.
Рифмы – горькая сюита -
Окружили милый май.
Потеряй меня из вида,
Никогда не вспоминай.
Скерцо
Морозной пыли белизна,
Капели солнечной сиянье
Напоминают о свиданьи
В объятьях творческого сна.
Я закажу себе мечту -
Пустяк! – Звезду с душой поэта.
Надеюсь, будешь ты при этом.
Не ошибись, узнав не ту!
Выбор
Я плыву посередине
Меж собой и не собой,
Между льдиной и не-льдиной,
Между роком и судьбой.
Это город и не город.
Это вечность или смерть?
Это споры, это норов:
Что мне – сметь или не сметь?
Что мне смех и что мне ласки,
Ледоходная вода,
Коль утрачены развязки
Из сюжета «Никогда».
Есть бандиты – нет Вийонов,
Алкоголик – не Эдгар.
Литератор полон стонов:
«Гаснет творчества пожар»
Модны воры – непоэты,
Черный ворон – вот нахал! –
Улетел в мои сонеты
На оксиморонный бал.
Ветер странствий
Ветер странствий бьет в лицо.
Вдаль зовет, шумит дорога.
Только выйдешь на крыльцо –
И затянет ради бога.
Ветер странствий – сладкий звук!
Ты, как воздух, мне опасен.
Не ищи моих согласий –
Я боюсь твоих разлук.
Ветер странствий гонит прочь,
Прочь от милого порога.
Ты уйдешь в пустую ночь,
Ты простишься однобоко.
А меня сожмет тоска.
Ветер странствий лоб закружит…
Лишь надгробий полукружье
Успокоит на века.
Как тень живу я на земле
Как тень живу я на земле
Тех отголосков и того лица,
Кто никогда не видел здешней скверны,
Чьи руки не марались при паденьи,
Чей светел взгляд,
Строй мыслей величав…
Кто недостоин милости богов –
Безгрешен, чист и одинаков.
Кто с Пушкиным смеется и росу
Медвяную ногами топчет,
И ангелом зовется меж людей.
На небесах же он – кто знает?
Безмолвие
Изломанная синяя печать.
Поэзии невоплотимы муки.
Такое сотворится лишь от скуки:
Искать – молчать, найти – молчать, молчать!
И обещанья грудами ложатся
Смой себе – не миру, а душе.
Слова мертвы: ложа, ложи, ложи…
Нет памятников.