Нелюбимая. Дарья Белова

вариантов! – устало произносит и утыкается глазами в небо. Вселенную свою ищет.

      Мы делимся воспоминаниями, лежа на берегу озера. Одного из самых романтичных мест мира.

      Но я – девушка, которую он никогда не полюбит, а он – известный пилот, который расстался со званием самого желанного холостяка Европы.

      – Будешь? –Тим протягивает мне бутылку.

      С настороженностью кошусь на горлышко и облизываю вмиг ставшие сухими губы. Грудную клетку распирает из-за нехватки воздуха, хотя вокруг его много.

      – Ты меня споить решил? Чтобы воспользоваться? – театрально усмехаюсь, – Поздно, Сафин. Ты больше мне неинтересен.

      – Я перестал быть симпатичным? – обольстительно улыбается.

      Закатываю глаза. Общаться с ним всегда было легко. Но сейчас эта легкость с привкусом утекший надежды. Кислит в горле.

      – Чертов Марино, – бьет себя по бедру.

      Он шутит, конечно же. Я подхватываю.

      Мы замолкаем и одновременно переводим взгляд на небо.

      Не знаю, почему Тимур решил провести остаток вечера здесь, на берегу озера, да еще и в моей компании. Делиться он не спешит, а я лишних вопросов предпочитаю не задавать.

      Но мне хорошо сейчас с ним. Будто вырываю еще несколько минут перед тем, как наши пути окончательно разойдутся.

      В какой-то момент Сафин избавляется от бабочки под шеей, а на моих плечах оказывается его пиджак. Теплый и пахнет им.

      Хочется зажмуриться, но я скупо благодарю. Видит Бог, я не просила.

      – Последний глоток. Решайся! – протягивает мне все же эту злополучную бутылку.

      Тимур вообще редко пьет. Я видела его только однажды с бокалом.

      Ладони горят, как хочется взять шампанское в руки. На золотой этикетке красуется витиеватая надпись «Krug».

      Дорогое. Очень дорогое. Добавлю, пожалуй, этот вечер в копилку воспоминаний.

      Протягиваю руку и под искрящийся смех Сафина делаю последний глоток, запрокинув высоко голову. Мы как подростки.