наши, обманы,
И что нам завсегда невтерпёж,
Что обкурены вусмерть и пьяны,
Что бросали любимых своих
И в разврате барахтались грязном,
Что в прицеле – брюхатых лосих
Находили разбойничьим глазом;
Избивали белух и китов,
И со свёрнутой шеей гусыня;
И по следу кровавых шагов
За пустыней вставала пустыня.
Суд наш краток – на Боге вина,
Что ходить пожелали в отпетых,
Что была нам свобода дана,
Что её растранжирили этак,
Что елей – лицемерия яд;
Дверь за дверью срывавшие с петель,
Мы не с теми, кто благостен, свят,
Взором ласков и мыслями светел.
Наши дни безнадёжно пусты,
Чёрный холод полощется в душах…
Но Тебя осуждавших прости,
Сыновей Твоих падших, заблудших.
«Живём, не понимая ничего…»
(1999)
Живём, не понимая ничего:
Ни тайной цели, ни пружин Творенья,
Ни своего грядущего спасенья,
Ни древнего проклятья своего.
И, устремясь за выгодою тощей,
Возводим города – за Римом Рим,
И, глупые, на Милостивца ропщем,
И Долготерпеливого гневим.
«Упирая в стол свиные руки…»
(1998)
Упирая в стол свиные руки,
Медленно орудуя ножом,
Год за годом чёрный хлеб разлуки,
Чёрствый хлеб отчаянья жуём.
И, плечом тяжёлым напирая,
Просимся:
– Впусти обратно нас! —
И ногой колотим в двери Рая,
Одичало, глухо матерясь.
«Худо нам – бежим к Отцу…»
(2000)
Худ о нам – бежим к Отцу,
Получшело – от Отца…
Видеть это мудрецу
Доводилось без конца.
Но за миг перед концом
Важен поворот лица:
С кем останемся – с Отцом
Или в бездне – без Отца?
«Единственно достоин веры Бог…»
(21.03.2013)
Единственно достоин веры – Бог,
А прочие – не выдержим экзамен;
И сразу, только выйдя за порог,
Меняемся, а каковы – не знаем.
Вот почему так осторожны мы,
Так скрытны, недоверчивы друг к другу
И не спешим подать спасенья руку
Упавшему в кипенье нашей тьмы.
«И нас ночами истина тревожит…»
(1997)
И нас ночами истина тревожит,
В сердца заматерелые стучась;
Как рысаку съедают шкуру вожжи,
Так и она охлёстывает нас.
А мы привычно на своём упёрлись,
А мы ни «но!», ни «тпру!» – упрямы, злы.
И с диким ржаньем взлягивает совесть.
Но вот рванули кони, понесли!
Хоть всё гори огнём – нам дела мало!
Куда летим? – ни станций, ни дорог.
Нет, не об этом нам любовь шептала,
Нет, не об этом толковал пророк.
Уж е земля пропала в отдаленье,
А мы всё скачем – весело душе! —
Не