рычу я. – Готова ли ты поговорить об этом?
Вайолет отчаянно трясет головой:
– Нет… я… Все сложно.
Она вдруг почесывает внутренний сгиб локтя, и в этот момент я замечаю след от укола, вокруг которого разливается синяк. Все понятно без лишних слов.
Я хватаю ее за руку, и Вайолет, теряя равновесие, подается вперед.
– Что это за хрень?
Вайолет отдергивает руку и опускает рукава кофточки.
– Ничего, – коротко отвечает она.
– Черт! – выругиваюсь я и вскакиваю на ноги, пытаясь осознать происходящее.
Ее головокружения… как же я раньше этого не заметил?
– Что это за херня? Героин?
Вайолет хватает ума промолчать.
– Зачем? – не унимаюсь я. – Зачем ты колешься этим дерьмом?
Наконец она смотрит на меня, и ее глаза сверкают от ярости:
– Мне и правда объяснить тебе зачем?
Я не знаю ее истории и как она пересеклась с моей, но сейчас я ослеплен обидой. Вайолет лгала мне, и я хочу, чтобы она находилась где-нибудь подальше от меня, однако обнаруженный след все объясняет. Она тоже – жертва Джеремии.
– Он все еще бьет тебя, ведь так? Или даже насилует?
– Пошел ты, Дез. Избавь меня от своей жалости, – она смотрит на меня суровым взглядом, отчего я каменею.
– Избавить тебя от жалости?.. – Я не верю своим ушам. Я опустошен. – А тогда знаешь что, уходи отсюда.
Кивком я указываю ей на дверь. Я больше не собираюсь ни с чем мириться. И не собираюсь запихивать в себя всю эту мерзость.
– Вон! – кричу я, видя, что Вайолет даже не пытается встать.
Наконец она поднимается, хватает свою сумку и, всхлипывая, уходит прочь.
Я остаюсь один.
Наедине с тем, что вылилось на меня и теперь меня душит.
Один. Наедине со всем тем, что, как мне казалось, я оставил в том доме, но теперь оно снова угрожает сделать со мной то, что не удалось тогда, – разрушить меня.
Я ищу стакан. Мне нужно выпить воды, чтобы успокоиться. Я наполняю его водой из-под крана и делаю один глоток, второй, третий, но это мне не помогает, так что я иду в комнату и беру бутылку, припрятанную под кроватью. Виски «Джек Дэниелс», да еще и полная бутылка. Каждый раз, когда я того и гляди собирался ее выпить, цветная кепка на спинке моей кровати служила мне предупреждением.
Я могу нажираться где угодно, но не в святая святых моей комнаты, где вместе со мной частица Зака.
Но на этот раз все иначе.
Все проклятущим образом иначе, так что я вытаскиваю пробку и щедро отпиваю из бутылки.
Виски проливается мне в рот, обжигая его, затем горло и желудок. Надеюсь, оно уже скоро доберется до моего разума и подожжет воспоминания, превратив их в золу. Хотя бы на время.
Это больше не причиняет боли, как когда-то.
Еще глоток. И еще, и еще.
Отрываюсь от бутылки и смотрю на нее. Я выпил уже почти половину, но по-прежнему чувствую, как в ушах грохочет яростный стук моего сердца. Мне больно.
Нет, это больше не причиняет боли, как когда-то, черт возьми!
Я