А снег идет…. Евгений Евтушенко

стыдно изящной словесности…»

      Как-то стыдно изящной словесности,

      отрешенности на челе.

      Как-то стыдно натужной небесности,

      если люди живут на земле.

      Как-то хочется слова непраздного,

      чтоб давалось оно нелегко…

      Все к Некрасову тянет, к Некрасову,

      ну, а он – глубоко-глубоко…

      Как-то стыдно сплошной заслезненности,

      сострадательства с нимбом борца.

      Как-то стыдно одной заземленности,

      если все-таки есть небеса.

      Как-то хочется слова нескушного,

      чтоб лилось оно звонко, легко,

      и все к Пушкину тянет, все к Пушкину,

      ну, а он – высоко-высоко…

      1965

      Поэт в России – больше, чем поэт

      Поэт в России – больше, чем поэт.

      В ней суждено поэтами рождаться

      лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

      кому уюта нет, покоя нет.

      Поэт в ней – образ века своего

      и будущего призрачный прообраз.

      Поэт подводит, не впадая в робость,

      итог всему, что было до него.

      Сумею ли? Культуры не хватает…

      Нахватанность пророчеств не сулит…

      Но дух России надо мной витает

      и дерзновенно пробовать велит.

      И, на колени тихо становясь,

      готовый и для смерти, и победы,

      прошу смиренно помощи у вас,

      великие российские поэты…

      Дай, Пушкин, мне свою певучесть,

      свою раскованную речь,

      свою пленительную участь —

      как бы шаля, глаголом жечь.

      Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,

      своей презрительности яд

      и келью замкнутой души,

      где дышит, скрытая в тиши,

      недоброты твоей сестра —

      лампада тайного добра.

      Дай, Некрасов, уняв мою резвость,

      боль иссеченной музы твоей —

      у парадных подъездов и рельсов

      и в просторах лесов и полей.

      Дай твоей неизящности силу.

      Дай мне подвиг мучительный твой,

      чтоб идти, волоча всю Россию,

      как бурлаки идут бечевой.

      О, дай мне, Блок, туманность вещую

      и два кренящихся крыла,

      чтобы, тая загадку вечную,

      сквозь тело музыка текла.

      Дай, Пастернак, смещенье дней,

      смущенье веток,

      сращенье запахов, теней

      с мученьем века,

      чтоб слово, садом бормоча,