Изгиб конверта не заклеен, не запечатан, а просто аккуратно открыт, так же аккуратно и без клея он был закрыт отправителем.
Я вытер потную ладошку и сальные пальцы о свои штаны, и сухими руками медленно достал письмо – маленький лист бумаги формата А6. Бумага такая же ровная и белоснежная, как и конверт. Почерк в стиле – готическая каллиграфия. То есть – множество колец, кругов и вензелей в исполнении букв. Заглавные буквы я бы назвал – по истине произведением искусства. Текст письма написан от руки – черной, шариковой ручкой… Нет, не шариковой… Гелевой? Нет, утолщение чернил во многих местах говорит о… Чернилах? Да, текст написан чернилами и пером:
«Приветствую тебя, Виктор, мой верный слуга!
Настало время заплатить долг.
Дитя мое!
Улица Булгакова. Дом 66. Квартира 6.
P.S:
Не входи, побереги душевное здоровье.»
Письмо не подписано, разве что подписью можно считать – маленький кружочек со звездочкой внутри. Да – это пентаграмма.
Я заглянул в конверт, внутри еще была прядь светлых волос.
Мне было достаточно того, что я увидел, я аккуратно сложил все в конверт и протянул его обратно Виктору. Но тот отмахнулся рукой и лицо его исказилось в гримасе ужаса.
– Нет, оставь себе, это может помочь следствию!
– Пропала ваша жена?.. Нет – дочь.
– Все верно – Настя, вчера не вернулась из школы. Утром я получил это письмо.
– Вы были по этому адресу?
– Нет. Я боюсь самого худшего.
– Вы с ума сошли?! Она еще может быть жива! Немедленно едем туда!
– Мы и так едем туда!
– Вы должны были немедленно ехать туда, как только получили это письмо! Вы что, идиот? Или вам ваша дочь не дорога?!
– Заткнись, мусор ебаный! Моя дочь мертва! Я это знаю, чувствую всеми внутренностями, что она МЕР-ТВА! Ясно тебе?! В письме – черным по белому!..
– Остановите машину, я больше не работаю в милиции, не работаю в полиции, и вообще я больше не работаю, и работать не буду, особенно с вами…
Виктор тут же остановился на обочине рядом со знаком «остановка запрещена».
Я кинул чемодан ему на колени и открыл дверь. Виктор схватил меня за руку и стал говорить спокойно и жалостливо:
– Слушай, Вова, прости, попутал черт, не гони, я ж не со зла, с дочкой беда, помоги, я в долгу не останусь, я за базар отвечаю, ты пойми, если я увижу то, что с ней случилось, с моей Настей, то лучше сразу пусти мне пулю в лоб…
– Ладно, черт с тобой, Молоток, поехали…
Он тут же вдавил педаль газа в пол.
– Ты в полицию звонил?
– Звонил, но я этим мусо… Я полиции не доверяю, они придут, посмотрят, в лучшем случае насрут на месте преступления и бычков раскидают, а еще все пальчиками заляпают. А в худшем – просто закроют дело и даже разбираться не будут. Знаешь какая у них зарплата? За эти деньги никто и палец о палец не ударит. Сам такую зарплату им назначил, знаю. Что хочу сказать, полиция уже на месте, ждет тебя, ты зайдешь, посмотришь, а потом они могут там копаться сколько