сбежала в дальние края,
Где шубы тёплые и сапоги не носят
В последнюю декаду ноября.
Ноябрь злится – он остался с носом,
Ему не дотянуться до меня!
Он хмурит брови туч и смотрит косо
Глазами мокрыми от снега и дождя.
В бессильной ярости мне вслед снежок бросает,
В погоню шлет колючую метель,
Но снег на полпути под солнцем тает,
Теперь он – брызги волн, роса, капель…
Я осени в лицо смеюсь, играя
В игру, как будто не вернусь опять
Дней через десять из тепла Бискайи
В холодные объятья декабря.
Ноябрь обхитрила, но не в силах
Я зиму победить – она зовёт…
Гуляя вдоль Бискайского залива,
Я жду посадки в зимний самолёт.
Увидеть Париж и умереть?..
Я сыта Парижем и пьяна,
Допила вино почти до дна,
Но горчит последних капель вкус —
Я не знаю, скоро ли вернусь,
Чтоб бродить по паркам и мостам,
Елисейским, Марсовым полям…
Кофе с круассаном по утрам,
«Мулен Руж», «Лидо» – по вечерам…
Я устала, нет ни ног, ни сил —
Ты меня загнал и восхитил,
Километры яркого пути
Оббежать смогла – не обойти:
Лувр, Мадлен, Д’Орсей, Пале Рояль,
Сен-Жермен, Монмартр, Ситэ, Версаль…
Глаз не оторвать иль не смотреть?
Ведь «Париж увидеть – умереть!»,
Только я не стану умирать,
Отдохну и все начну опять.
Возвращаюсь поздно на такси,
Ног не чуя: «Господи, спаси!»,
Осчастливленная красотой,
Злая, что нельзя забрать с собой
В багаже в другой холодный мир
Шарм твой и тепло, как сувенир.
Я то ненавижу, то люблю,
То мосты сжигаю, то ловлю
Пепел от сгорающих мостов,
Возрождая Фениксом любовь
К городу, где я не раз была,
Но секрет его не поняла:
Чтоб порвать противоречий круг,
Парижанкой надо стать, мой друг!
Чтобы быть твоей, Париж, всегда…
Завтра улетаю – вот беда:
Полночь, я не сплю, и ты не спишь,
Провожая, жди меня, Париж!
Я сыта тобою и пьяна,
Но опять налью себе вина —
Бесконечна жажда быть с тобой,
Я вернусь, мой город дорогой!
Париж-почтальон
Тюильри рассылает письма —
Жёлтых листьев – осенний привет
Всем, спешащим к Лувру туристам,
Каждый может поднять «конверт»
И читать вслух парижскую осень
На свой лад на любом языке.
Ветер почту листвы разносит —
Пачка писем в моей руке.
Почерк осени мне понятен
И до боли знаком теперь,
Шелест жёлтых писем приятен,
Но скрывает он зимний