Не сезон. Виктор Маслов

вообще слышишь, какую пургу он тут несёт?

      – Кто?

      – Твой собутыльник.

      – Тихо, ― побледнел Павел, ― у меня, кажется, начинается приступ.

      Принялся массажировать виски.

      Я достал телефон.

      – Вызову скорую.

      – На хрен скорую, ― простонал он. ― Ещё в дурку увезут. Достаточно просто на пару минут закрыть глаза.

      Долго сидели, не произнося ни слова. Лена задремала.

      Павел, наконец, ожил. Мы с ним тихонько поднялись и вышли на воздух. Я бросал чайкам крошки хлеба. Он безбожно дымил. Спросил:

      – На чём мы остановились?

      – На скорой. Почему ты решил, что тебя отвезут в психушку?

      – А куда девать чувака, который не помнит дня своего рождения?

      – У Лены в этом смысле не лучше, ― признался я. ― А ещё она может уйти из дома и не вернуться.

      – Знакомо.

      – И что мне её ― на ключ запирать?

      – Заведите собаку-поводыря.

      – Есть опыт?

      Павел кивнул.

      – Жила у меня одна сука. Понимала с полуслова. Жаль, сбежала с лохматым кобелём…

      Я перебил:

      – Врачи на самом деле вставляют в голову эту хиромантию?

      Он усмехнулся.

      – Пока больше везёт обезьянам.

      – А ты бы согласился на такое?

      – Не раздумывая.

      – Но эти эксперименты наверняка опасны.

      Павел бросил окурок в мутную воду.

      – Любое лечение ― эксперимент, причём с непредсказуемым исходом. Нам только остаётся во всё это верить.

      – Как в чудо?

      – Как в победу разума.

      – С некоторых пор я стал подозревать, что все эти победы ― выдумки журналистов.

      Он похлопал меня по плечу.

      – У вас потому такой скепсис, что вы двумя ногами стоите на земле. А когда окажетесь на карачках, согласитесь на всё.

      Мне стало тревожно на душе.

      – И что ты уже прошёл?

      – Например, электростимуляцию.