стало символом надежды и храбрости.
И хотя он знал, что опасность всегда где-то рядом, он никогда не сдавался. Он всегда боролся за то, во что верил.
Потому что он знал, что это единственный способ жить.
Так заканчивается история о запретных знаниях, о профессоре Финче, об инспекторе Харпере, о миссис Эпплтон и о Дэвиде Картере. История о том, как любопытство может привести к катастрофе, но как храбрость и самопожертвование могут спасти мир. История о том, что даже в самые темные времена всегда есть надежда.
Но, быть может, где-то в глубинах Бездны, эта история только начинается… Ведь вселенная бесконечна, а знания безграничны. И кто знает, какие еще тайны скрываются за гранью известного?
Битва за Нижний город
Город давил. Не просто давил атмосферой вечной ночи и угрюмыми стенами небоскребов, но и звуком. Какофония лязгающего металла, свистящих антигравов, пульсирующего гула метрополитена – симфония, написанная для ушей тех, кто давно разучился слышать тишину. Нижний Город – обитель забытых, сломанных, переделанных. Киборгов.
Алекс стоял перед своим убежищем – мастерской “Механическое Сердце”. Название, конечно, пафосное, но для большинства обитателей Нижнего Города это было просто место, где можно починить сломанную руку или заменить изношенный имплант. Он смотрел на мерцающие неоновые вывески, отражающиеся в лужах масляной грязи, и чувствовал привычную тяжесть в груди. Не тоска, скорее – усталость.
Его левая рука, целиком замененная на механическую, отполированная до зеркального блеска, не чувствовала ни холода, ни ветра. Она была идеальна в своей функциональности, но мертва. Правый глаз, мерцающий сапфировым светом, сканировал прохожих, выискивая потенциальных клиентов. Биометрические данные, уровень имплантации, признаки неисправностей – все это проносилось перед его внутренним взором.
Он вздохнул, и облачко пара вырвалось из вентиляционных отверстий на его шее. Дешевые легкие, результат сделки с одним сомнительным поставщиком. Зато дышал.
Сегодняшний день обещал быть тяжелым. С утра уже притащили три сломанных конечности и один заклинивший нейроинтерфейс. И это только начало.
– Алекс! – раздался хриплый голос из темноты переулка.
Он обернулся. Перед ним стоял старый Громов, киборг с протезами на обеих ногах, волоча за собой искрящуюся тележку. Громов занимался сбором металлолома, его вечным спутником были слухи и анекдоты Нижнего Города.
– Громов, что на этот раз? Очередная история о правительственном заговоре?
Громов закашлялся, и из его механического горла вырвался сноп искр.
– Хуже, Алекс, хуже. Говорят, корпорация “КрайТех” начала новую программу.
– “КрайТех”? Опять они? Что на этот раз? Новые импланты, которые ломаются через месяц?
– Нет, – Громов понизил голос, – говорят, они выкупают киборгов.
– Выкупают? Зачем?
– Для опытов. Говорят, ищут способ создать идеального солдата. Без эмоций, без жалости, только сталь и программы.
Алекс нахмурился. “КрайТех”