нового поколения не было! Одни видят инопланетян там, где их нет, другие не видят там, где есть, третьи считают, что они сами инопланетяне. А вы тут звоните, работать мешаете!!!
Связь оборвалась.
– Охренеть, – пробурчал Петрович. – Ничего не понимаю. Или психи захватили психушку, или это я с ума сходить начинаю? Инопланетяне захватили мир? Так мало спать и так много работать вредно, даже если ты мент.
Петрович насыпал в любимую кружку с надписью «чай мента» двойную порцию заварки и щелкнул кнопкой электрического чайника. Вопли дежурного психиатра занозой застряли в мозгу.
«Не может быть, чтоб баба Ксеня оказалась права».
«Однако…»
«Из ребят все еще никого нет. Лизочка не пришла. Из управления – ни одного сообщения. Такое впечатление, что рабочий терминал умер и это абсолютно никого не волнует. Последнее – особенно странно. А тут еще психиатр этот».
Нет, Петрович был счастлив, что его до сих пор никто не тормошит. Баба Ксеня ушла, и если прямо сейчас опустить голову на мягкую-мягкую папку… может, хоть полчаса поспать удастся?
Но все же…
«И за окном подозрительно тихо».
Петрович шепотом выругался и включил компьютер. Старенький 3D-монитор медленно разогрелся.
– Любую новостную на русском, – приказал Петрович.
– С какого момента? – поинтересовался комп приятным женским голосом.
– С этого, – буркнул Петрович.
– Слушаюсь, – откликнулся комп проникновенным голосом первого любовника из какого-то виртуального сериала.
«И когда нам уже интерфейс настроят? – печально подумал Петрович. – Самому, что ли, покопаться, чтоб не скакал туда-сюда?»
В следующий миг он забыл об интерфейсе. Напрочь. До интерфейса ли тут, когда…
– …ление сохранять спокойствие, – донесся до него бархатный мужской голос. – От нашего вмешательства в вашу жизнь пока не пострадал ни один землянин. Мы предпочитаем, чтобы так и оставалось. Надеемся на ваше благоразумное сотрудничество. Со временем вы наверняка сумеете оценить выгоды сосуществования с нами. Пока же просто примите к сведению…
– Твою мать, – простонал Петрович, вцепляясь в столешницу и вытаращенными глазами глядя на экран. – Что это за хрень?!
– А сейчас для вас прозвучит сочинение Вольфганга Амадея Моцарта «Волшебная флейта» в исполнении сводного хора войск оккупационной армии и Лондонского симфонического оркестра…
– Баба Ксеня, грымза старая, не соврала, чтоб ее!
Петрович выматерился в голос, встал, открыл сейф, достал табельный ствол и услышал свист закипающего чайника.
– Да. Чаю – надо. Обязательно надо. Погорячей, покрепче… И разобраться во всей этой хрени…
Петрович залил кипяток, насыпал сахару, вновь сел за стол, держа в левой руке чашку дымящегося чаю, а в правой пистолет.
Табельный «МР» («Мощь России»), которого менты переделали сначала в «Мент России», потом в «Мурлыку», а под конец просто в «Мурку», приятно тяжелил руку.
«Двух