тщетно висла я,
Мозги напрасно пудрила мальчишкам
И по заброшкам я шаталась зря.
Ребячество уж клонится к закату,
И жизнь всё ближе к финишной черте.
Я не оставлю в этом мире брата, —
Наследника пленительных идей.
Я старше на века, а не на годы,
Той оболочки, где моя душа
Томится в ожидании свободы
От бренной жизни злого миража.
Напрасно всё: любовь моя, и ревность,
И боль, и скорбь, и юношеский пыл…
Не тщетны лишь бумага пожелтевша
И строки полувыцветших чернил.
«Нет, я не Тютчев. Я совсем не Фет…»
Нет, я не Тютчев. Я совсем не Фет.
Не Лермонтов. Не Пушкин. Не Некрасов.
Я только начинающий поэт.
Надеюсь, сочиняю не напрасно.
Хотела б я стихи публиковать,
Хотела б в жизни многого добиться…
Не престаю на миг осознавать:
Я в колесе литературы – спица.
Но хоть бы стало больше этих спиц,
Что движут колесо литературы!..
Не замарать бы чистых мне страниц
И лишь дополнить русскую культуру.
Написано под впечатлением от стихотворения М. Ю. Лермонтова «Нет, я не Байрон, – я другой…»
«Мне предложили «просто жить иначе…»
Мне предложили «просто жить иначе»:
Спокойно, просто, нудно, долго жить, —
Быть всем довольной и со всем согласной,
О тяге к приключениям забыть,
Оставить мир пера и ратной брани,
Оставить путь чарующих тревог,
Слагать стихи лишь для себя и втайне,
Чтоб их прочесть читатель мой не смог.
Но чужды мне подобные советы:
Пусть ополчится даже целый свет,
Уж, ежели я сделалась поэтом,
Обратной мне уже дороги нет.
Я наизнанку выверну понятья,
Привычные слепому большинству;
Стереотипы в клочья стану рвать я
И никогда себе не изменю.
Как Лермонтов, грустна и безрассудна,
С есенинской широкою душой,
Была я трудной, – но красиво трудной;
Была несчастной, – а казалась злой.
Бессмертная лира
О, мне столько ещё предстоит написать!..
Дайте только чернил и бумаги;
Дайте сил, чтоб в немеркнущих, гордых стихах
Говорила я горькую правду.
У меня есть возможность не сгинуть вовек,
Ведь могу я в стихах сохраниться.
Я не вечная, – смертная. Я человек,
Но создам на века я страницы.
Всё не вечно. Ветра разрушают гранит,
Камни волны прибрежные точат.
Но, пока жар идей не угас, не забыт,
Я живу в этих чёртовых строчках.
И пускай превратятся в руины дворцы,
И пускай я со временем сгину, —
Но, пока существуют на свете стихи,
Не умолкнет бессмертия лира.
Стихи
Стихи.