Ирина Калус

Журнал «Парус» №82, 2020 г.


Скачать книгу

праздные витрины

      И, от блеска в стороне,

      Среднерусские руины

      В нескончаемой войне.

      Кто их вспомнит? Кто ответит?

      Кто вернёт им день былой?

      Снится им: февральский ветер

      Снова бродит над землёй.

      Снятся банки и вокзалы,

      Телеграф и поезда…

      И над всеми свет усталый

      Льёт погасшая звезда.

      РУЧЕЙ

      Течёт вода среди камней,

      Течёт неспешно

      И откликается во мне

      Мечтою вешней,

      Течёт, как сотню лет назад

      И – сотню с лишним,

      Как прошлым летом, где – гроза

      И спеют вишни;

      Течёт неспешно сквозь меня,

      Как бесконечность,

      Как лунный шёпот на камнях

      Про сны и вечность.

      ***

      Мне снился сон, когда казалось,

      Не будет, нет, не будет. Но

      Мне снился сон, такая малость,

      Такое нежное кино:

      Шёл по-над вечностью автобус,

      И умещался шар земной

      В застывший под лампадой глобус,

      Объятый древней тишиной.

      Но вздох рождался, и во вздохе

      Сжималось время до нуля,

      Чтоб разом выдохнуть эпохи:

      Автобус плыл, плыла Земля.

      За окнами шумел подлесок,

      Сходясь с весною налегке.

      Рука касалась занавесок

      И вновь дрожала на руке.

      Дрожали губы, и казалось,

      Нет ничего главнее, не…

      Мне снился сон – ты улыбалась

      Чему-то давнему во мне.

      ***

      Пожелтевшие ветви во сне не тревожь,

      Завтра с музыкой ветра перекликнется дождь.

      Перешёпотом листья сойдут, и во мгле

      Только красные кисти, как угли в золе;

      Только в небе по краю серебристая нить —

      Проживу, прочитаю. Буду в полночь звонить.

      Слышишь, осень уходит, и в озябшей ночи

      Ветер зимних мелодий подбирает ключи:

      Там на кисти рябины из алой зари

      В разговор воробьиный сойдут снегири;

      И расплещется с веток серебристая дрожь.

      Это в памяти ветра колышется дождь.

      ***

      Вы музыкой моей не заболейте,

      Со мной навек – нельзя наверняка.

      Бродягою, играющим на флейте,

      Я выстудил мечты на сквозняках.

      Души своей не выстелю изнанку,

      Уже не тот, чтоб всем смертям назло…

      Вы видели, как падают подранки,

      С обрыва поднимаясь на крыло?

      И оглашает клич небесный купол.

      В нём зов и боль… Но, сколько ни зови,

      Тот мальчик, что себе придумал кукол

      Игрушечных из плоти и крови, —

      Он вырос. И ушёл… О нём ли ветер

      Вздыхает на изломах тростника?

      Вы музыкой моей не заболейте:

      В ней за дождями шепчутся снега.

      ***

      Набираешь в ладони неба,

      Это в детстве всегда так просто,

      Если небо падает снегом

      И в нём спят золотые звёзды;

      Ты