за голову периодически хватаешься. Как ты медкомиссию прошел?
– Причем здесь это? – поморщился Максим. – Да и не собирался я в повара идти, говорил же уже. Так получилось… Слушай, а ты ведь выпил в кафе! – вспомнил он. – А если остановят?
– Не остановят! Ты давай разговор не переводи и расскажи, как так случилось, что будущий юрист в повара подался. Можешь начинать, я весь во внимании.
– Обещай не смеяться…
– Нет, – мотнул головой Олег. – Не обещаю…
– Да и фиг, слушай! Непонятно все как-то вышло тогда…
Глава 2. Год назад.
…Действительно, странно и непонятно все получилось год назад, когда Максим приехал в этот город поступать на юридический факультет. Такси брать не стал. Дорого, да и не к чему. С собой всего лишь одна сумка и карта города. Думал добраться до института пешком, но неожиданно заблудился в улицах и переулках. Тот день вообще вспоминается с трудом. Не день, а наваждение. Поймав попутку, Максим почти доехал до института, как на глаза ему попался ресторан «Бархан». Ну, попался и попался…так нет же, он как баран поперся туда и прямиком в кабинет директора. В кабинете же бухнул сумку на пол и вполне самоуверенно заявил, что хочет работать здесь поваром.
– Ты хоть гречку от фасоли-то отличить сможешь? – возмутился директор, кругленький как колобок и усатый как морж. – Опыт работы есть?
– Есть! – уверенно ответил Максим. – Но работал без трудовой и дипломов не имею, хотя достоин.
– Ты откуда такой наглый свалился на мою голову? – опешил моржовый колобок.
– Возьмите на стажировку. На неделю. Бесплатно.
– Ладно, – протянул директор. – Всего неделя и бесплатно. И медкомиссию пройди. Через три дня жду тебя и очень надеюсь, что ты не придешь.
– Ошибаетесь, – подхватив сумку, нахальный самозванец покинул кабинет.
Выйдя из ресторана, Максим присел на гладкие мраморные ступени и приложил ладони к горячему лбу.
«Я дебил, что ли? Какого хрена меня сюда занесло. Какой из меня повар?» – именно тогда он впервые и почувствовал сильный приступ головной боли.
– Эй, привет! – совсем некстати рядом уселся блондинистый тип.
– Тебе чего? – буркнул Максим.
– Это ты, что ли, к нам поваром устраиваешься? – закурив сигарету, блондин насмешливо прищурился.
– Дальше что?
– Недружелюбный ты какой-то, – печально вздохнул незнакомец. – Борюсик велел тебя так вздрючить, чтобы летел в свой Мухосранск и не оглядывался.
– Борюсик, это директор?
– Ну, да. Управляющий наш. Борис Николаевич. А меня Антон зовут, – протянул руку блондин.
– Максим.
– Угу. А что это у тебя ладонь-то в крови?
– Черт, – пробормотал Максим. – Проколол где-то и даже не заметил.
– Ой, ну ты проблемный, – усмехнулся Антон. – Жить-то есть где?
– Нет.
– И чего сидим тогда? Пошли. У меня как раз койка-место освободилась.
– Это как? – подхватив