align="center">
Глава 2
Лекси
Чемодан мой и рюкзак стоят в прихожей, намекая, что все еще может измениться и расслабляться точно рано. Сижу на табуретке, сложив ладони на коленях, как примерная школьница. Слушаю шум льющейся воды, доносящийся из душа.
Отец выходит ко мне в черных спортивных штанах и серой футболке. На мощной шее полотенце, короткий ежик волос снова влажный.
– Голодная? – спрашивает он.
Открывает холодильник. Достает оттуда миску с салатом, несколько контейнеров с готовой едой. Выкладывает на тарелки, греет. Ставит одну передо мной. Запеченная рыбка с травами пахнет очень вкусно, но мой желудок сжался в комочек от волнения.
Он садится напротив. Молча быстро ест. Я из вежливости тоже ковыряюсь в тарелке.
– Давай-ка теперь еще раз и по порядку, – отложив вилку, кладет на столешницу сцепленные в замок ладони. – Ты моя дочь.
– Да.
– День рождения когда?
– Двадцать третьего октября.
Прикрывает веки и на пальцах что-то считает. Встряхивает головой, проводит ладонью по затылку.
– Мда, – нервно смеется. – Все, что сейчас крутится у меня на языке, при девочках обычно не произносят. Ты говорила, фотографии матери есть. Принеси, – просит он.
Соскакиваю с табуретки и нахожу среди своих вещей старый фотоальбом. Последний раз он пополнялся лет десять назад. Зато там наша с мамой жизнь в замерших картинках.
Отдаю отцу. Внимательно смотрит, иногда хмурясь, иногда улыбаясь.
– Нет, я все равно не понимаю, – откладывает альбом в сторону. – Какого… кхм… черта она за нас двоих тогда решила?! – пожимаю плечами. – Да это не тебе. Так, – машет он рукой. – С этим надо переспать. Дочь, – тяжело сглатывает.
Встает. Нервно проходит по кухне, заполняя собой все ее пространство.
– Ты на маму, кстати, похожа, – опершись бедрами на плиту, снова меня рассматривает.
– А она говорила, что на тебя, – грустно улыбаюсь.
– Нет. На маму, – качает он головой. – Улыбаешься так же. И ямочки на щеках. Когда-то меня от них унесло. Номер мне ее дашь? Надо как минимум сказать, что ты добралась. Или она не знает, что ты ко мне рванула? – щурится отец.
– Мамы нет, – опускаю голову ниже. – Шесть лет уже. Убили.
– Твою ж… Как?! – Его огромные кулаки белеют и хрустят.
– Отчим дальнобойщиком был. Маму с собой взял, красивые места показать. Она и раньше иногда с ним ездила, когда график на работе подгадать получалось. Поехали. А ночью на стоянке на них и еще две машины напали. Там перестрелка была. Это даже в новостях показывали, – хриплю и тихо плачу. Вспоминать очень больно. Я скучаю.
– Охренеть. И с кем ты жила? С бабушкой?
– Угу, – шмыгаю носом.
Отец наливает воды в стакан и вкладывает мне в руку. Делаю несколько глотков. Ставлю на стол.
– Баба Лара не отдала меня в детский дом. Оформила опеку. Строгая, – грустно улыбаюсь. – Боялась, что я, как мама… – замолкаю.
– Да это не мама. Это, выходит, я дурак. Но Ира