сакральных многоэтажек. Словно призраки, но удачно подсвеченные в угоду прибыли одних и уже слышен звон кредитных кандалов для других. Кому нужны эти коробки?.. Иногда уходят все невзгоды, печали оставляют, улетучиваются грусть, обиды и… остаётся такая свобода… которая разливается внутри… всё ненужное исчезает… границы стираются. Этот миг словно прикосновение Бога, где всё неважно и теряет смысл бытия. Лишь уши, что воспроизводят звуки из старенького ноутбука, слова… словно ожог на сердце ложатся, от которых возникает улыбка на лице. Любимые слова, любимые песни, музыка, любимые фильмы. Почему бы человеку не быть таким же любимым, как творчество? Творчество тоже может ранить, приблизить к смыслу, подать руку, указать верный путь, утолить жажду, дать ответ и… возможно самое главное: как дальше жить с этим ответом. Среди людей, среди таких важных людей…
Образы, сплошные образы людей, их лица перед глазами, глаза. Говорить с душой, по душам… словно с ветром. А ведь она вернулась в Петербург ради него… перед летом, чтобы вновь попробовать построить порт для него и летать чайкой, пронзительно издавая клич. Когда люди, вдруг, перестают жить по душе? Это должно быть преступлением, и караться по самому суровому закону, как легкомысленное отношение к присутствию Духа и отречение от него. Я не пытаюсь всё изменить, я за то, чтобы всё оставалось так, как есть, так, каким я знаю этот мир. Вот только любови и уважения, по – настоящему хочется добавить. Всемирная душа? – Не только.
Я вспомнил, как она приезжала со знакомым на спорт каре «Порш 911 Карера», а через 10 лет сидела в уютном кресле того же дома в съёмной квартире, на балконе Камышовой улицы, настежь распахнутые окна лету, покачивались в лёгком ветру. Спящий город. Лишь издали доносящиеся с ЗСД шуршания колёс несущихся машин доносили свои полутона до 21го этажа. Лёгкий ветер трогал её мягкие, как шёлк волосы. Белые ночи. Час минул после полуночи, а за окном, словно девять вечера, – светло и тепло. Может ли этот город стать раем? Город спит, свет у большинства окон тоже спит и только соловью не до сна. Господи… Как же красиво он заливается по утру своим небесным трелем. Чистое небо над головой, без облачка. Внизу всё зеленым-зелено и этот соловушка, что нараспев ласкает ушную мембрану. Ветер приносит его распев в настежь открытое окно. Лето пришло. Легко ли быть молодым, красивым и здоровым человеком? Трудно ли быть безответственным пьяницей? Надо ли как можно больше успеть сделать добра за свою жизнь? Неужели всё это когда-то пройдёт?..
Эх, сейчас бы сесть на мотоцикл и мчаться со скоростью 300 км/ч по КАДУ на ЗСД через тоннель мимо Кронштадта, по дамбе… И мчаться на скорости не замечая лиц, машин, только огни мимо проносящихся фонарей, а после… Подрулить в аэропорт, сесть в самолёт и пусть он унесёт куда-нибудь на край Земли, на побережье, в бунгало, где лазурного цвета вода и небо сочетаются друг с другом, пить холодное амбре, вкушать сочные фрукты в компании озорных друзей, кататься на слоне, трогать диких обезьян, слышать зов