тюремный запах.
Надев новую белую футболку, облегающую мощный торс, и синие джинсы, Тимур спустился в столовую, где его ждали родные люди.
Стол ломился от национальных блюд: дымящийся хинкал с нежным мясом и чесночным соусом, курзе с тыквенной начинкой, ароматный чуду с мясом и зеленью, пышущие жаром чуреки. Особое место занимала долма из виноградных листьев, фаршированного мяса с рисом и специями. Он с наслаждением вдыхал забытые ароматы, слушая новости о сестрах.
Джума, старшая сестра, уже воспитывала троих детей, её муж открыл свое дело в Махачкале. Младшая, Жасмин, недавно родила второго ребенка и жила в Питере, где её супруг работал в нефтяной компании, инженером.
Когда женщины, следуя традиции, покинули столовую, Тимур задал волновавший его вопрос:
– Скажи мне брат, когда ты успел купить этот дом и откуда взялись такие средства?
– Помнишь, ты мне дал деньги на покупку земельного участка?
– Конечно, – кивнул Тимур. – Ты хотел строить коттеджный поселок.
– Судьба распорядилась иначе, – Руслан усмехнулся. – Когда тебя посадили, рядом с нашим участком, проложили новую трассу и он оказался золотой жилой.
Руслан, потягивая зеленый чай из армуди, рассказал об удачной сделке с землей и партнерстве с Амировым. Его глаза загорелись, когда он начал описывать новый торговый центр и преобразившийся ночной клуб.
– Завтра сам всё увидишь, брат. Ты не узнаешь наш старый клуб, он полностью изменился, Патрики сейчас, как, Пятое Авеню, они стали знаковым местом, где тусит золотая молодежь. Ты был прав, клуб стал золотым дном – Руслан улыбнулся – не зря мы тогда вложили в него деньги.
– Всё так изменилось за это время? – удивился Тимур.
– Дни жизни даже горькие цени, ведь навсегда уходят и они – вдруг сказал их отец – всё наладится, сынок, дай себе время.
Усталость взяла своё и вскоре они разошлись по комнатам. Впервые за три года Тимур ложился спать в настоящую постель, на белоснежные простыни, под мягкое одеяло. Но сон почему-то не шел…воспоминания накрывали волной, подкидывая ему разные события его жизни.
Лежа в темноте, Тимур погружался в прошлое. Перед глазами встал образ девятилетнего мальчишки, с упрямым взглядом и разбитой губой, который однажды сам пришел в спортзал. Старый, потертый спортивный рюкзак за плечами, казался слишком большим для его худощавой фигуры, но в глазах горела решимость.
Он помнил тот день до мельчайших подробностей: запах пота и борцовских матов, гулкое эхо спортзала, недоверчивый взгляд тренера Гази Даудовича. 'Почему хочешь заниматься?' – спросил тот. 'Хочу быть сильным,' – ответил мальчик, сжимая кулаки так, что побелели костяшки.
Первые месяцы были самыми тяжелыми. Бесконечные кувырки, отжимания, броски. Мышцы ныли так, что по утрам было больно вставать с постели. Но он приходил снова и снова, даже когда другие новички начали отсеиваться. После школы – сразу в зал, потом домашнее задание до поздней ночи, и так день за днем.
Первое