строк.
«Бабуля, ты говорила мне писать о своих кошмарах и страхах. Ты просила меня превратить их в стихи».
Хватит ли мне чернил, чтобы описать их все?
Творец Страха
Пустые глаза, оглушительный страх, ночные кошмары —
у всего этого есть общий создатель.
Творец Страха.
Он живёт в чаще леса,
во мраке деревьев,
с глазами и костистыми пальцами.
Как-то, давным-давно, я увидела сон изнутри, и тогда Творец Страха проснулся.
Он живёт в кровожадном, голодном доме.
Он змеем ползёт в тени.
Он прячется в копне спутанных волос.
Он наблюдает за мной, поглощая меня изнутри.
От него пахнет жжёной резиной.
Помойным ведром.
Распахнутым холодильником.
Его голос похож на скрип старого кресла-качалки.
На полуночный стук в дверь.
На лязг ножниц прямо над ухом.
Весь мир – океан для него, и он притаился словно акула.
Ждёт, чтобы бесследно проглотить души,
оставив лишь пустые глазницы.
Однажды я угостила Творца Страха,
но он обманул меня и, обернувшись,
медленно
двинулся
в мою сторону.
Иди сюда, Пенни
Я бегу. Мамы и папы нет рядом, и я в бескрайнем городе с переулками и тускло освещёнными улицами, вдоль которых выстроились небоскрёбы и моргающие фонари. Я вошла в дом Творца Страха и вдруг внезапно оказалась здесь, в этом мрачном городе, полном опасностей. Я бегу со всех ног. За мной постоянно кто-то наблюдает, кто-то с белыми, пустыми глазами.
– Иди сюда, Пенни, – слышу я голос.
Посреди дороги стоит мужчина с пустыми глазами и манит меня к себе.
– Иди сюда, Пенни.
В дверях магазина с мигающей неоновой вывеской показалась женщина.
– Иди сюда, Пенни.
Я закрываю уши, чтобы не слышать их, но кажется, что голоса доносятся до меня. Звенят у меня в голове. Голоса тех, кто отдал свои души Творцу Страха.
Они идут медленно, очень медленно, всегда направляясь ко мне, но, как бы я ни старалась, я не могу от них убежать.
Я поворачиваюсь и бегу по переулку. Слишком поздно до меня доходит, что в конце переулка замурованная стена.
Тупик.
Моя грудь судорожно вздымается, в горле пересохло. Я оборачиваюсь.
Прижимаюсь спиной к дальней стене. До меня доносится хор голосов: «Иди сюда, Пенни», становясь всё громче и громче, как вдруг… Тишина.
В начале улицы вырастает тень. Тощая, неестественно высокая фигура вот-вот свернёт за угол в переулок и найдёт меня.
Я слышу зловещий хохот.
И просыпаюсь.
Лучшие цветы в Кёр-д’Алене
Наступает утро. Я лежу, а лучик солнечного